No creo que me pille más este autor tan famoso. Han sido 335 páginas de cargarme de razón para poder afirmar esto. El libro contiene tres novelas entrelazadas, muy parecidas en su retorcimiento estúpido y, para leerlo en su totalidad, he tenido que intercalar otras lecturas entre una y otra novelita, porque se me hacía trabajoso y pesado acabar cada una de ellas. No es que sea difícil de entender, y tampoco es un esteta de la escritura, pero busca quedarse con uno, con la realidad de los mismos giros y obsesiones que desembocan en lo mismo. Pero Paul Auster es el más conocido de los autores neoyorkinos, o incluso norteamericanos de la actualidad; una marca de calidad citable, recurrente, como Almodóvar en España, que tiene sus obsesiones y sus tonterías. Puede que yo haya tenido mala suerte, como quién vea alguna de las muchas películas malas del cineasta español, quien solo tiene cuatro o cinco buenas, pero no intentaré entretenerme más con este señor que ha aprovechado para contarme el quijote, y también la película "Retorno al pasado" con Robert Mitchum, (menos mal que la he visto hace poco)
No sé si este escritor producirá mucho o poco, pero me lo voy a ahorrar.
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