Complejos de simples

 Hubo un tiempo cada vez más lejano en el que muchos españoles estábamos llenos de complejos. En ese tiempo se preferían las cosas de importación o hechas en el extranjero. Los jugadores de fútbol eran mejores por ser extranjeros (el primer mundial de fútbol que vi yo fue el del 74, la selección española no fue, ni tampoco había ido al del 70, después ha estado en todos).

Teníamos complejos de bajitos, de guarros (escupíamos en las calles, tirábamos papeles al suelo meábamos en cualquier esquina..), de pobres: nuestros coches eran pequeños como los seiscientos o los ochocientos cincuenta, de marginales: ni siquiera habíamos comparecido en las guerras mundiales.

Para los franceses África comienza en los Pirineos, España es el culo del mundo (y Portugal la almorrana) hay cientos de denigraciones que nos practicábamos o nos practicaban.

Una de ellas era que mientras la América del Norte fue colonizada por ingleses y franceses, se habían hecho (Canadá y Estados Unidos) unos países prósperos, mientras que del Río Grande para abajo todos eran sucios, violentos, pobres, maleducados, llenos de indios que vendían sus productos y artesanías en mercadillos por cuatro perras.

Dicen que nuestra colonización fue una mierda y por eso salieron así, con golpes de estado, con inseguridad ciudadana, con pobreza, malos, superpoblados. Que los españoles que fueron allí eran extremeños de baja estofa, que cuidaban cerdos como Pizarro, y que solo querían oro, y de desahogaban tirándose a las indias y por eso hay mestizaje, que los ingleses y franceses del norte tenían más alto concepto de sí mismos y por eso no hay mestizos, ni casi indígenas.

Ahora nos piden cuentas desde México, por no haberles exterminado como sucedió en el Norte, y nos lo piden los indios y los mestizos, que seguramente quisieran que hubiera californianos "espaldas mojadas" que acudieran a recoger las cosechas o a limpiar casas en México DF, olvidando que California, Nevada, Nuevo México, Arizona eran españolas y fueron mexicanas después de 1820, hasta que se las arrebataron a ellas los descendientes de los ingleses. Y hay nacidos en España que dan la razón a eso de que colonizamos muy mal.

La culpa la tienen el franquismo, la inquisición, los toros, la copla, la zarzuela, el catolicismo, y los hombres, (que las mujeres no).

Pues yo no quiero albergar complejos. Me gustan muchas cosas de Francia, pero prefiero ser español como mi padre, como todos mis antepasados. (incluidos los romanos, árabes, visigodos....)

Para querer hay que quererse, si no nada vale la pena. 

Interior de la catedral de Orleans

 

Aquí tenemos al Papa de moda en España. Sobre él parece estar un cuadro de la oración en el huerto de los olivos.

Las vidrieras son contemporáneas y para mí más difíciles de interpretar.

escenas puramente catedralíceas, sé que son de Orleans porque están entre las fotos de este lugar. 

Un sepulcro de un obispo poderoso, como el papa Juan II se encargó el Moisés de la derecha, (no sé quién es el de la izquierda, a lo mejor es San Jorge, (no creo que sea Juana de Arco)

Echo de menos andar por una catedral francesa

Aquí la escena de la hoguera en la que quemaron a Juana de Arco "La Poucelle". Creo que no la canonizaron hasta primeros del s XX.

Gran viacrucis, o escenas de pedagogía bíblica (aunque de menor calidad que las de Chartres)

Entiendo que más escenas de la vida de Juana de Arco

Y una maqueta de la catedral para ciegos.

La recepción y tienda de recuerdos.

Está ardiendo el Hotel Ibis de Málaga

He dormido dos veces en ese enorme edificio de Málaga; está al otro lado de la rambla principal. La primera vez lo hicimos con nuestra hija, siempre había que encontrar una habitación triple y debía ser en hoteles grandes; y la última hace un par de años. Esta cadena de hoteles ofrece una buena relación calidad precio y son extraordinariamente abundantes en Francia, por lo que ya, a fuerza de haber dormido tanto, somos clientes con derecho a un pequeño descuento. En el pasado viaje que estoy contando dormimos en Perigueux, donde había una guitarra Yamaha a mi disposición en el recibidor, y estuve tocándola quince minutos por lo menos, y en Poitiers.

Al ver las imágenes y reconocer el lugar no he podido experimentar más que dolor porque un hotel es algo hermoso con su recepción y sus habitaciones. Un hotel, y más en Málaga, que hay muchísimo turismo es un gran servicio público, me duele por todos los viajeros frustrados, y por toda la gente que trabaja allí, me duele por todos los equipajes que tuviera la gente y por todos los maravillosos colchones y mobiliarios y amplios cuartos de baño con sus lujosas duchas. Aunque alguna vez durmamos en el coche, la relación más íntima que tenemos en nuestros viajes es con los colchones y las almohadas, con el agua de las duchas, con la taza del váter, con el espejo del lavabo y las grandísimas toallas, también con la puerta que suelen ser ya todas de tarjeta y con los ascensores. Sin todos los hoteles nunca podríamos aguantar tanto viajando.

Me duele que todo eso arda, y nunca pensé que me dolería un hotel. Será que me he hecho capitalista y comodón.

 

Orelans, ciudad de la bicicleta

 También me lo pareció Burdeos en la pasada década. Las dos son ciudades llanas, así que los ciclistas que surjan normalmente no van a ser muy buenos en Alpe d'Huez, ni en el Tourmalet. A mí me resulta muy amable una ciudad con muchas bicicletas, especialmente si las conducen mujeres, que son más prudentes y menos violentas pedaleando que los hombres. A la proliferación de la bicicleta ayuda el que el tranvía tiene tomado gran parte del centro. Los tranvías son lentos y absolutamente previsibles, con lo que se llevan bien con los ciclistas (en mi opinión, que no he preguntado a ningún conductor de tranvía).

 Este es el Loira más cercano a su nacimiento que hemos visto.

También hay muchos patinetes eléctricos.

Y la gente utiliza las bicicletas para desplazarse, no específicamente para hacer deporte, como vemos a esta chica vestida de calle y con un bolso en bandolera.

Cada tiempo tiene su gusto

Hace poco un amigo se "quejaba" del descomunal éxito de un tal Bud Bunny a quien en estos días han ido o van a ir a ver 600.000 españoles pagando grandes cantidades por mirar una pantalla gigante y deducir que quienes están sobre el escenario son el cantante, sus músicos y bailarines. Yo ignoro todo esto, mi padre tampoco se dio cuenta de quiénes eran Leño, Tequila o Mecano; para él solo existieron Manolo Escobar, Antonio Machín, Rocío Jurado...

Esta tarde me he quedado pensando justamente en Mecano: un grupo extraordinariamente prolífico en temas cantables; decenas de éxitos que yo rechazaba por "infantiles" porque los relacionaba con niñas pijas vestidas con colores llamativos. A mí no podían gustarme: eran algo "femenino"; de no haber sido yo ya un amante de la música clásica, habría sido un heavy metal o quizá un sabinero. Ahora reconozco que este grupo tan "resultón" son clásicos imprescindibles dentro de la cultura española del siglo XX. Pero me los perdí en su momento, aunque casualmente llegué a verlos en directo en la Plaza Mayor de Salamanca riéndome de ellos y de dos chicas que estaban conmigo.

Yo, como mi padre, no entiendo nada ni me apetece curiosear lo de ahora, (Yamandu Costa no es de ahora en ese sentido) no voy a buscar a Bud Bunny, ni a Rosalía, ni a Beyoncé, ni siquiera me interesa lo que hace últimamente Silvio Rodríguez que publicó su último disco en Youtube, canción a canción, y no creo que yo terminara de escuchar ninguna, cuando hace unas décadas pagaba 20 euros por los discos nuevos y me los oía reiteradamente hasta memorizarlos buscándole la enjundia a cada verso.

No me interesa la cultura actual. Leo los libros de Luis Landero, -que se refieren a otros tiempos-, pero solo cuando los traen a la biblioteca de Béjar. No me interesa casi nadie más, estoy fosilizado en lo antiguo, tengo de sobra. Me interesa releer todo García Márquez, el Rojo y Negro, Crimen y Castigo, La Colmena, Galdós... tengo libros en mi casa para tres vidas.

Hace poco echaron por la tele la película Openhaimer; no tuve paciencia para seguirla. Sin embargo me quedé atontado viendo "El Apartamento" "Primera Plana" o "Irma la Dulce".

Mi tiempo pasó, respiro aire actual, bebo agua actual y como fruta verdura y carne actuales, por pura necesidad.

y ahora estoy tarareando la Danza Macabra de Saint Saens Danza Macabra que tiene más de cien años y puede que su melodía me satisfaga toda la tarde del 9/6/26. 

Mis gustos son más bien eternos y contrastados.

Catedral de Orleans

 

El azar de nuestros pasos nos hizo llegar por esta avenida. No concibo mejor manera de que fuera revelándosenos este airoso edificio. Lo digo también por las columnatas que la coronan, que han de dejar pasar mucho aire. 

No la conocía de nada. Creo que no es de las famosas, Reims, Amiens, Nôtre Dame, Albí... No cabe duda de que corona esta avenida.

Ir llegando a la hermosa catedral de Orleans es una emoción que no nos volverá a suceder nunca, aquella tarde la descubrimos, antes no existía.

Como le dijo José Luis López Vázquez a una tremenda mujer que entró en su banco en la película "Atraco a las tres": es Vd. imponente.

Traté de reflejar la enormidad de las puertas de entrada.

De preentrada más bien, porque hay otra entrada más adentro.

Está restauradísima, con todos sus santos y cornisas. Ignoro si le ocurrió algo en alguno de los dos grandes bombardeos que sufrió la ciudad en la segunda guerra mundial. En cualquier caso para mí un sinónimo de francés es "restaurador", y también lo son los que tienen restaurantes.

Número cero, (hacer números),

 

Intercambio libros en una antigua cabina telefónica de Candelario y agarré éste de Umberto Eco. A alguien le estafaron 20,90 € hace diez años, yo lo cambié por uno de Vargas Llosa que tenía repetido, pero cuando vuelva a subir a ese pueblo lo devolveré y traeré cualquier cosa.

Uno de los libros más famosos de los 80, o de finales de los 70, es El Nombre de la Rosa. El tema es una novela policiaca, homenaje a la deducción de Sherlock Holmes, aunque lo que más me gusta, y me llega a emocionar, es la añoranza de la gran cultura que se pudo haber perdido a lo largo de la historia. Supongo que esta novela se tradujo a todas las lenguas y vendería millones en los grandes países lectores. Según leí en una entrevista, es el libro favorito de Silvio Rodríguez, lo cual no es cualquier cosa.

Era la primera novela de Umberto Eco, un especialista en comunicación y lenguaje que, después de teorizar, le dio por llevarlo a la práctica. El resto de la obra es bastante infumable para mí, pero ésta es directamente un fraude. Como al Cid recién muerto le montaron en un caballo y le sacaron al campo de batalla para ganar su última batalla con su prestigio, a Eco le han pedido este trabajo para hacer caja. Aunque este libro, que trata de los medios de comunicación hay alguna buena frase:

el miedo a morir infunde aliento a los recuerdos

los perdedores y los autodidactas saben mucho más que los ganadores

El tema es la historia de un boceto de periódico que se elabora cuidadosamente buscando temas interesantes para ver si le interesa sacarlo a los quioscos con grandes tiradas a un enigmático magnate, que tiene intención de manipular la política y la sociedad con este vehículo.

Pero en la trama cuelan un montón de relleno descarado: se pasan un par de páginas hablando de marcas y modelos de coches porque a un periodista se le ocurre pensar en comprarse uno y unas hojas más adelante se ponen al juego de comparar tonterías, y reírse de sus propios chistes, con lo cual rellenaron otras tres o cuatro hojas Luego se ponen a hablar de nombres rimbombantes de nobles.

Resulta más entretenido el que en otro momento lucubren sobre si fue Mussolini el hombre que fusilaron patearon y colgaron en la plaza Loreto de Milán, pero, como el resto del libro, es descaradamente para rellenar. El autor copia hasta la autopsia que hicieron a aquel cadáver. De la supuesta vida secreta del "Duce" parte una corriente que desemboca en conspiranoias de la sociedad secreta Gladio, y el terrorismo negro, pero no llegamos a nada claro porque el autor lo termina desautorizando.

He estado a punto de abandonarlo pero lo terminé porque tenía las letras grandes y poco apretadas.