No sé si a todos los españoles les pasa. Pero yo muchas veces voy como de puntillas, para no pisar nada, para no estropearlo, para no dejar huella. Me parece que aún pago poco por los hoteles, las gasolinas, los desayunos, las entradas a castillos, y las compras en los supermercados, como para que me dejen estar en sitios tan bonitos y bien mantenidos. Pero nos vamos acostumbrando.
Nunca he conocido a nadie llamado Espíritu Santo, ni sé qué papel tenga salvo aparecer en este bautizo. La verdad es que hoy la teología me da bastante risa, ¿por qué tres?, por un triángulo ¿Para que no pareciera que se lo guisan y lo comen todo un padre y un hijo de la misma familia? porque el Espíritu Santo parece de otra diferente, aunque pueda estar más implicado en la encarnación de Cristo.
No sé cuántas veces habré hecho balances o reflexiones sobre mí mismo en este blog. Pues ahí va una más, que puede que sea la misma, pero cuando me he arrancado de la lectura para escribir me parecía distinta.
En el potaje, en el pisto, en la macedonia de mi vida muchas veces me puedo sentir desgraciado: no nací en un ambiente culto, ni viajado, ni musical que es lo que más me hubiera gustado ser. Crecí sin idiomas extranjeros y no los tengo, porque chapurreo someramente el francés. No he sido rico, mis padres han sido hormigas económicas que supieron ahorrar y nunca gastar, sino invertir. Yo soy más rumboso y vividor porque solo tuve una hija; considero mi mayor error no haber tenido dos.
Viví en un país libre que prosperaba en el ahorro de la posguerra, que está bien situado al sur de Europa, y con espacio de sobra por lo accidentado; creo no sería capaz de respirar a mis anchas en Holanda ni en Singapur o sitios así. He podido comprarme tierra para cultivarla, plantar y cortar árboles; después he heredado tierras de mi padre, y heredaré más. Como en mi torpeza musical, me gustaría saber nadar bien y no dar pena en la piscina, pero tengo la suerte -inmensa- de que en mi pueblo-ciudad, en Béjar, hay una piscina olímpica que no termina de calentarse placenteramente salvo las cinco o seis tardes más calurosas del verano y puedo nadar a mi manera con una calle de cincuenta metros casi siempre entera para mí.
Mi padre era del Atlético de Madrid y me "hice" de ese equipo, capaz de llegar a casi lo mejor y de hundirse en lo peor. Creo que estuvo dos temporadas en segunda división allá por los años noventa, casi siempre me termino enterando de sus resultados y me da disgustos que ni deseo ni merezco: es una estúpida e irracional compasión. Hace dos días volvieron a perder en los penaltis una final. Me pasa con él resultado lo mismo que cuando tengo chocolate en casa, que no puedo abstenerme de ir a por un poquito, ni tampoco de enterarme de los resultados del Atleti. Envidio a mi mujer, que pasa olímpicamente de ver deporte, y envidio a mi hermano, que no sé de qué equipo es, si es que es de alguno.
Lo más tonto es que cuando gana me alegro un poco también.
Yo no triunfaré en nada, como el Altlético aunque está en semifinales de la Copa de Europa pues es el equipo más flojo de los que quedan. Y si lo hiciera sería de chiripa como el mundial que consiguió España en 2010.
En España de mi quinta del 64 habrán triunfado quince o veinte personas; uno lleva ya una década criando malvas y se llamó Carlos Ruiz Zafón que nació exactamente el mismo día que yo, sé que también es del 64 Jordi Villacampa que también triunfó, habrá otros que llegaron a ser futbolistas o atletas o empresarios o jueces o escritores, pero no han conseguido que yo sepa quiénes son, que eso sería el triunfo, les doy un margen.
Me conformo con haber disfrutado de la niñez de mi hija, con el huerto, con lo que he aprendido y sigo aprendiendo de la vida, con la ausencia de penurias económicas, y con los modestos viajes que hago con mi mujer,
y también con las satisfacciones que me da este blog.
Me gusta mucho Blasco Ibáñez, no sé por qué no le tienen a la altura de Unamuno o Baroja en los manuales de literatura. Es un escritor que triunfó y sus obras se llevaron al cine en vida, triunfó en Estados Unidos lo que equivalió a triunfar en el mundo entero, que, por cierto, recorrió provechosamente.
Esta obra distópica, él se molesta en comentarlo en el prólogo: se hizo para el cine y después se escribió como novela. No tengo noticias de que se llevara a la pantalla grande como la estoy llevando yo al leerla. Sí, porque me está influyendo: tengo mucha capacidad de compadecer y estos días me siento un gigante aparatoso que podría tropezar con todo, también me duelen unos cables metálicos que me tienen atenazado, hay aviones a mi alrededor como moscardones que pueden apretar sus lazos corredizos hasta matarme para que esté bien controladito.
Es difícil llevar a la pantalla esta obra de 1920. Ahora podría hacerse con animación artificial, pero en su tiempo no se hizo, luego luego fue imposible. Aunque hay algo de esta historia en la película del Planeta de los Simios.
Es una continuación de Liliput, otro Gulliver que llega a esa isla, cuando después ha habido una revolución feminista que oprime a los hombres (los tiene recluidos en casa con obligación de llevar falda), además de llamarlos con nombres femeninos, ya que las mujeres se han quedado con el género gramatical masculino -lo que confunde un tanto al leer- que tiene mucho miedo a una contrarrevolución en la que se ve implicado el protagonista, un norteamericano llamado Edwin Gillespie, que ha naufragado en esta extraña isla camino de Australia donde necesitaba hacerse rico, para merecer a la novia que estaba también enamorada de él pero estaba sometida a su madre de alta alcurnia.
352 páginas que me han atrapado, lo cual es un mérito en estos tiempos. Recuerdo que cuando leía las tiras de Rompetechos también me sentía cegato, y no sé si hay algún otro comic de sordos, porque también lo habría sentido antes de sentirlo en realidad como lo siento ahora con los sonidos agudos. Suelo usar el teletexto en la televisión.
El libro está para recomendarlo. En este siglo me he leído las aventuras de Gulliver y no atrapaban tanto.
Once años antes de conocer Vendôme conocí la plaza de ese mismo nombre, uno de los lugares más visitados de París. En el centro de la plaza hay una columna historiada, pero en 2015 estaba andamiada por restauración. Creo que en alguna revolución 1848, o la Comuna de París la demolieron, también creo que tiene arriba a Napoleón.
No podíamos prescindir de visitar una localidad de ese nombre (aunque sea más famosa la plaza parisina, que tiene todos los comercios de lujos lujérrimos y mi pequeña familia estuvo mirando boquiabierta escaparates para asombrarnos del precio de las joyas. En esa plaza también está el Hotel Ritz, seguro que en el Monopoly de París también es lo más caro, como en el Monopoly de Madrid el Paseo del Prado, donde también está el Ritz). Tampoco, y lo veremos en los próximos meses, podíamos prescindir de visitar Orleans, aunque también sea más famosa Nueva Orleans.
Después de regresar de Chambord, teníamos tiempo de repasar esta hermosa ciudad y volver a entrar en su catedral abierta y gratuita como todas las francesas.
En Blois duerme gran parte de la gente que visita Chambord. Nosotros volvimos a reconocer esta ciudad y la completamos viendo su estación.
