martes, 30 de mayo de 2023

Estoy algo rabioso por la intempestiva convocatoria de elecciones.

 Y me desahogo escribiendo. Creo que todos deberíamos solicitar el voto por correo, para colapsar el servicio, para colapsar las elecciones de este señorito que lo decidió en una noche de ofuscación porque los españoles no habían votado a los suyos.

Él; y solo él, tiene derecho a convocar las elecciones cuando le de la gana; pues nosotros democráticamente tenemos derecho a que se enteren él y los demás que vengan después que con los españoles no se juega.

Lo siento por los carteros, que ya tenían bastante.

lunes, 29 de mayo de 2023

Pedro Sánchez

 Estamos a 29 de mayo y ayer estuvimos a 28. 

Organizar las elecciones, aparte de molestar a mucha gente cuesta mucho dinero. Ayer hubiera sido un buen día para habernos molestado una sola vez este año y ahorrarnos un montón de dinero, horas extras a funcionarios y policías gasto en papeletas montaje de mesas cabinas, transportes etc

Sí, pero este hombre no quería acortar su mandato seis meses; más cuando le toca presidir la Unión Europea este semestre, lo cual luce mucho, como ir a la Casa Blanca o a Pekín, que ha estado en los dos últimos sitios en el último mes.

Ahora los españoles le han pintado la cara y, señalado, convoca elecciones para finales de julio cuando mucha gente estará de vacaciones o trabajando en la costa en el turismo. Seguro que no es lo mejor para España, sino símplemente lo mejor para él: su imagen, su orgullo, para evitar su desgaste personal o porque se ha cogido un berrinche infantil, (Albert Rivera lo hizo hace 4 años, pero él no tenía ninguna importantísima responsabilidad más que en su partido).

Lo bueno del asunto es que dentro de 4 años habrán de convocarse el mismo día las elecciones municipales y generales, y también las autonómicas en un montón de autonomías.

Pero ya veréis como hacen algo para separarlas y así hacer, como siempre, más gasto inútil de nuestro dinero. 

Entre visillos de Carmen Martín Gaite



 Leo esta novela sin enterarme bien de todos los personajes. Son jóvenes de antes de nacer yo, en una hermosa ciudad que conozco muy bien, Salamanca, viviendo unas vidas alicortadas, pendientes de divertirse ellos y de casarse ellas, de no regalar el tesoro de su virtud, o de venderlo bien,  entre anhelos y vestidos nuevos, esperanzas de lo que traerán las fiestas o los bailes del casino..., mientras ha aparecido un muchacho que es muy interesante solo por que viene de fuera. Pequeñas cosas que no terminaban de pasar y que iban llenando, o vaciando, vidas.

Llevamos una semana de lluvia, que es una fortuna para los campos y para los agónicos embalses; seguramente es el final de mayo más lluvioso "desde que se tienen registros" o no, pero tanta lluvia arrima melancolía a mis pensamientos. Voy haciendo cosas que tengo que hacer, pero algunas se tuercen o se paran. Mi hija me abandona con el desapego propio de su edad, y cada vez estoy más pendiente de mi madre porque me necesita cada día y yo también a ella, la vida se va cerrando y entramos en lo esencial. Mi madre fue de la edad de las muchachas casaderas de entre visillos, pero vivía en un pueblo y allí no había tantos alicientes sociales como en la Salamanca pequeñoburguesa que se describe: ella trabajaba en el campo y en la casa de mi abuelo, incluso estuvo un tiempo de criada en Madrid; luego volvió, se hizo novia de mi padre y se casaron, me tuvieron a mí, ahorraron, se hicieron una casa, tuvieron a mi hermano, siguieron ahorrando, tuvieron a mi hermana, se compraron un piso en Ávila que era la cabeza de puente para desembarcar en el futuro..., pero ahora lo vamos a vender, ya muerto mi padre, ordenando, cerrando lo que ya no sirve.

La vida es un muelle donde van girando estaciones porque siempre ha habido verano, y también siempre ha habido invierno, aunque no nevara. Yo leo libros y parece que se me olvida lo que leo, hasta se me olvida lo que veo, y lo que he vivido. Poco quedará de mí y de casi nadie; construí y reconstruí paredes y bancales en mi huerto, pero antes que yo ya los habían construido otros, de cuyo nombre quisiera acordarme, pero como yo, dentro de pocos años, son olvido.

Hay gente que mata, roba, arma escándalos, trata de darse importancia por cómo viste o la moto que tiene, llenan unos días las conversaciones. Yo quiero, quisiera crear algo interesante, lo que más me hubiera gustado es ser músico, pero también sería pasto del olvido. Son contadas las obras maestras que permanecen de los grandes maestros o de los músicos más populares.  Acaban de poner por la radio el segundo concierto para piano de Chaikovski y no lo conozco, he oído cien veces el primero, y las sinfonías famosas, y su música de ballet, y su concierto para violín y orquesta: uno de los preferidos del público y los violinistas... pero este segundo concierto no se tiene en cuenta, no cabe en nuestras limitados altares de recuerdos, a pesar de su hermosura. Cualquiera se conformaría con hacer algo así en toda su vida. Hay miles de músicos olvidados, y hasta hay obras de los más grandes genios que fueron algo anodino y episódico como la vida de entre visillos, que los jóvenes de ahora y los venideros no comprenderán a no ser que intenten sumirse con determinación en un ambiente que caducó.

A mí me sirve porque contiene expresiones que excitan mi imaginación sobre aquellos tiempos que, no siendo los míos, son parte de mi herencia cultural y social, y prefiero irme a vivir a ellos: me parecen más bonitos que las cosas y las relaciones sociales de ahora, que se tiran casi sin usar porque quizá no valen tanto y tenemos de todos los misterios al alcance de la mano. 

Sois muy pocos mis lectores y seguro que no dais a mi pensamiento mucha importancia, porque no suele tenerla, y olvidais pronto lo que escribo. Ahora que veo crecer la hierba anegando todo con esta lluvia, comprendo que eso es lo que pasa con todo. Desde el año 2014 tengo una página de fotos antiguas de mi pueblo. Antes del Covid se solían poner nombres a todos los que salían en ellas, pero en estos últimos años se van quedando sin identificar muchas de las personas que vivieron en los años cincuenta, como los personajes de Entre Visillos, figurantes de una vida que no interesa ya.

domingo, 28 de mayo de 2023

Veo más fotos de Coimbra, y es que me gustan todas.

 Seguramente por eso las hice, para eso construyeron pedestales y erigieron estatuas de un escritor cuyo nombre ni recuerdo ni me interesará leer, porque no me sonaba y quizá no tengo tiempo de que me suene, pero ahí estaba hermoso en medio de una plaza desafiando a los rayos, a las cagadas de paloma, al olvido y a las pocas ganas de leer libros que trae este siglo.



Creo que esta foto ya la puse. El edificio con cúpula redonda de la izquierda es el hotel Astoria. No nos da para tanto.


Casona o palacete con un frontón que reventó como un capullo de flor, la puerta de madera necesita una capa de barniz o de pintura. Capturé su luz, como puede verse, pero no sabría dónde encontrarlo.


Un buho mural sofisticadamente elaborado, con trampantojos.



no suelo hacer fotos con enfoques orsonwelsianos oblicuos, así que esta debió escapárseme.


El edificio blanco es la catedral nueva y despido este artículo con ella.

me gustan las mujeres y a veces capturo su imagen, como ésta a la puerta de la catedral.


sábado, 27 de mayo de 2023

Echar la culpa

 Echar según el diccionario es "hacer que una cosa vaya a parar a alguna parte, dándole impulso", o mejor despedir de sí una cosa.  Pero echar la culpa es algo que se hace señalando a alguien. Los niños cuando rompíamos algo echábamos la culpa a nuestros hermanos, al gato o a cualquiera con tal de no "cargar con la culpa".

Muchos españoles, y muchos hispanoamericanos, que son los humanos a quienes mejor conozco, y comprendo perfectamente porque hablan mi idioma, pasan buena parte de su existencia echando la culpa. Así les va, así nos va. No crecemos ni crecerán. Todo el tiempo que perdemos en reproches y en articular argumentos para no hacer lo que tenemos que hacer, que no debería ser otra cosa que vivir, trabajar, inventar, amar, disfrutar, multiplicarnos... es basura vital.

Creo que todos admiramos determinada figura de Picasso. A mí sus videos me transmiten la impresión de que era un hombre que hacía lo que le daba la gana sin mirar a los demás, concentrado en sus ideas sin distraerse por ninguna gilipollez (perdón, no encontré otra palabra).

Aquí suele tener la culpa de todo la iglesia, la inquisición, Franco y la opresión española o "madrid" para los periféricos. En tiempos de Franco era la "conspiración judeo-masónica" y en Cuba desde la revolución es el "bloqueo genocida".

Yo puedo echar la culpa a que cuando empecé a estudiar idioma a los 10 años, no había en la escuela más que francés. Si hubiera empezado inglés otro gallo me hubiera cantado; es verdad, canciones, películas, documentales; además la chica que más me gustaba en mis tiempos de instituto era de inglés...

El mayor ejemplo de pereza vital, de acomodamiento insano en la vida es buscar un culpable de todo lo que nos cuesta hacer. Ciertamente el hombre viene acompañado de sus circunstancias, pero conocemos a miles de seres humanos que superan sus circunstancias y hacen casi todas las cosas que tienen que hacer, mientras hay millones de personas tratando de engañar a su voluntad con la droga de echar la culpa a otro.

viernes, 26 de mayo de 2023

Guantanamera popularísima

 Se la cantaron a Vinicius JR. se la cantaron a Gurpegui, y se la habrán cantado a cientos de miles en español y en otros cien idiomas.

Resulta que no es tan vieja, o sí: es viejísima. Lo más cierto es que es incierta y tiene varios padres. No he tenido paciencia para leer toda la wikipedia que hay sobre ella.

Yo había leído a Cabrera Infante que era del músico asturiano exiliado Julián Orbón, pero da lo mismo: merece ser una canción anónima como ese romance que tocamos todos los guitarristas.

Cuando yo iba al autobús las muchachas mayores que yo, que fumaban en el asiento de atrás, cantaban

cuanta ramera, cuanta madre soltera, cuanta rameeera, etc.

La letra buena es de los versos sencillos del padre intelectual de todos los cubanos (de dentro y de fuera) Los cubanos, a diferencia de los españoles que no tenimos ninguna, están de acuerdo en dos cosas: en Martí y en su bandera.

La canción la cantaron en español cantantes protesta americanos como Joan Báez, pero en vez de "ciervo herido que busca en el monte amparo" dicen "cielo querido". Es que hace un par de semanas oí una canción de un grupo vocal que había copiado mal el error.

No sé si los españoles nos sabemos alguna música mejor que Guantanamera, así que seguirá apareciendo junto con el ay ay ay ay canta y no llores. Cielito lindo tan popular casi como esta otra.


miércoles, 24 de mayo de 2023

Todavia más Coimbra.

 



 Coimbra es una ciudad hecha con mucho amor y buen gusto. Hay muchos lugares donde entretener su vista con las propuestas de belleza realizadas y mantenidas a través de los siglos. Lamento ahora recordar las recientes imágenes de Baljmut (o como se escriba) en Ucrania. Es un gran dolor lo que puede destruir el odio del hombre, mayor que el placer que da la belleza de contemplar las construcciones.

En la foto de arriba se ve que aún conserva la catenaria de los tranvías. No sé la historia de este transporte pero nosotros no vimos ninguno. Supongo que mientras no sean un problema, también cuesta un dineral quitar esa instalación.


aquí vemos un ascensor urbano para verificar que "es una ciudad de cuestas"


termino este paseo por hoy con esta singular fuente con templete interior.

martes, 23 de mayo de 2023

Cogollo universitario de Coimbra

 Coimbra suena en el mundo a universidad legendaria. Vimos multitud de jóvenes con vistosos trajes negros de tunos y sus infalibles instrumentos de cuerda y también fiestas donde corría las cervezas Sagres y Super Brock. Era por el puente del 1 de mayo, y aún falta un tiempito para apretar los codos y estudiar así que había un juvenil ambiente festivo.



                                        modelo disc jokey, lamento no haber fotografiado a las tunas de allí.


Coimbra posee una fenomenal acrópolis universitaria con una enorme plaza presidida por un rey Joao no sé si II o III.


este grupo escultórico estaba en la facultad de derecho

                      Linda explanada abierta que se pierde en el precioso horizonte

Representativo arte Manuelino, que a nosotros nos recordó Olivenza, que también hicieron los portugueses


La incontestada bandera portuguesa.

Claro que nos recuerda a Enrique VIII de Inglaterra


lunes, 22 de mayo de 2023

¿Qué fascismo?

 El fascismo es lo peor de lo peor, o debe serlo porque nadie sabe qué cosa es el fascismo. ¿Será fascista el Atletic de Bilbao que solo permite en sus filas jugadores vascos y navarros o que hayan jugado en sus equipos inferiores aunque sean de Logroño, o que tengan apellido vasco como un mexicano que tuvieron o un francés?

Ayer insultaron a un jugador negro del Real Madrid que es joven y nervioso además de gran jugador: le llamaron mono. Lo hicieron con la música del Guantanamera coreando "Eres un mono, Vinicius eres un mono eres un moono, Vinicius eres un mono, eres un monooo. Parecido hicieron hace unos años los del Atlético de Madrid con un jugador del Bilbao a quien habían sancionado por dopaje  Pásame un gramo, Gurpegui pásame un gramo, pásame un gramo, Guprequi pásame un gramo, pásame un gramooo. Los de ayer fueron unos seguidores del Valencia. No se metieron contra los otros cinco o seis negros titulares que tiene el equipo blanco, se metieron borregamente solo con uno, buscaban solamente molestar (no es que yo les disculpe) pero son fascistas, definitivamene, ya lo han dicho muchos políticos por ahí, entre otros el presidente Lula de Brasil, que corre a rasgarse las vestiduras oportunamente; (y se meten contra todos los españoles, ¿cosa más fascista habrá?)

Casi nadie desde Mussolini que lo inventó, (que no lo inventó él; el símbolo fascista es un haz apretado que resiste más que muchas varas separadas, está en el símbolo de la Guardia Civil, pero también de la Gendarmería Francesa, incluso está en los tirantes metálicos de muchos puentes, estaba en los hilos de las cuerdas desde la prehistoria) se ha reivindicado fascista. Hitler se dijo nacionalsocialista, José Antonio y la falange también rechazaban ese calificativo. Franco tampoco se declaró fascista, ni Pinochet, ni Stalin, que quizá sea el mayor fascista de la historia. Tan solo hay un personaje curioso: el Doctor Albiñana, un médico valenciano, presidente y fundador del Partido Nacional Español, que era diputado por Burgos, a quién asesinaron en Madrid en agosto de 1936 sacándolo de la cárcel, es el único que yo conozca que se haya declarado fascista. Puede que tenga algo que ver con los de ayer, (siendo también valenciano).

No iba a escribir sobre ello, y menos hoy, que todo el mundo lo está haciendo, pero hace cinco minutos me encontré con un artículo en La Gaceta de Salamanca, que dice : "Salvemos a las abejas del fascismo medioambiental"  Si el fascismo son los herbicidas e insecticidas, yo soy antifascista: proclamo que en mis nueve años de hortelano no he comprado ni usado ninguno. Lo juro. Algunas de mis frutas y verduras tendrán algún bichito o alguna hoja comida, pero están libres de fascismo.

Me gustaría leer el programa de Mussolini para saber qué es el fascismo. Creo que voy a hacerlo despacito después de presentaros a su hijo, un pianista de jazz a quien se entiende perfectamente, que en esta entrevista habla de Duke Ellington, Dizzy Gillespie, Ella Fitgerald, Louis Armstrong, Oscar Peterson y Charlie Parker, así que el "fascismo" de los muchachos valencianos no iba con el hijo del fascismo. https://www.youtube.com/watch?v=XneEUA4eDUg&t=62s Será el espíritu de contradicción de casi todos los hijos con casi todos los padres. 

PD creo que llamar hijo de puta a alguien también debería ser fascista, o algo así ¿no?

Pobres putas, no hay quien las defienda; ni a sus malcriados hijos.

sábado, 20 de mayo de 2023

Se está yendo la vida



 Aunque aún no he cumplido 59 me cuento ya por sesenta. Antes, cuando era niño yo los de sesenta eran viejos, estaban para morirse. Mi abuelo Baldomero murió con menos de 70, mi abuelo Joaquín, murió con menos de cuarenta por una septicemia en el 1.938. A mis abuelas ya las conocí de viudas permanentemente de negro y con pañuelo negro, como enterradas prematuramente.

Ha muerto mi padre; veo la cuestaabajo de mi madre, y total: tiene solo veinticuatro años más que yo.

Las semanas devoran vorazmente sus días. Hoy ya es sábado pero dentro de pocos días será otro sábado, y casi habrá caído otro mes. Los años van pudriéndose con mis canas y calvas, resuenan ecos de inquietantes ruidos internos. He olvidado cómo dormir cuatro horas seguidas; aquellos sueños reparadores llenos de sueños han sido sustituidos por vigilias y semivigilias, levantamientos al servicio o a la nevera, y negociaciones y peleas con la almohada.

Tengo muchas razones para estar satisfecho de lo que tengo: la vida resuelta según mis criterios de sostenibilidad: llevo años siendo un parado pero me siento un prejubilado porque, con lo que me van a dar hasta mi jubilación legal, me mantengo, y mi tiempo entero lo disfruto de mi huerto y de mis libros, también hago fotos y algún paseo y  deporte suplementario..., sin embargo, cuando algo me sale mal, o tengo cualquier trámite pendiente de resolver (soy el presidente perpetuo de mi comunidad de vecinos, creo que nunca lo he escrito aquí) me intranquilizo como un bobo, mucho más de lo que sería razonable. 

Miro a mi huerto ahora. Ayer ha hecho viento y se partió alguna rama de melocotonero, con sus fetos de melocotoncitos: una dulzura que nunca llegará a pesar de mis riegos y cuidados. Pero que acabo de ver es una rama de albaricoquero a la que pesan mucho sus frutos y está hocicando. Como yo. 

A ver si me llueve, que buena falta hace.


POSDATA: estaba haciendo la declaración de la renta de mis padres y le di a aceptar para pagos y devoluciones a una cuenta del banco que ya hemos cancelado. He estado peleándome con el programa, pero parece que no me permite cambiarla. Darse de cabezazos contra los rechazos de un ordenador desespera vitalmente. Seguramente por eso lo de hoy.





viernes, 19 de mayo de 2023

Comunismo siglo XX

 


Un año que fui profesor en el instituto de enseñanza secundaria de Ayllón, soporté muchas reuniones de profesores en las que se hablaba de cosas divinas mientras que todos tratábamos con humanos; somos humanos. Yo creo que todas aquellas reuniones, alargadas en tardenoches, fueron estériles y mentalmente, (ya había caido el muro de Berlín por entonces) las comparaba con todas las reuniones comunistas de todos los años de atrás.

La vida de esta mujer santificada está envuelta en un montón de intrigas y reuniones que al final fueron igual de estériles, aunque muchísima gente matara y muriera entretanto por esa causa. Manuel Vázquez Montalbán, que es un rendido admirador de esta figura y de su ideología, no deja de reconocer que el PCE mandó eliminar gente desde Rusia porque creían que los espiaban por tener trato con un americano, o incluso un comando de comunistas asesinó en la España de Franco en 1945 a un supuesto traidor llamado Trilla. Asesinado a manos de sus camaradas | El Norte de Castilla  Al final de la guerra en el bando republicano hubo mucha gente comunista o que se consideró o se dijo comunista, porque eran los que funcionaban, o porque eran los que mandaban. La posguerra fue suya. 

Galicia, en la república y actualmente, siempre votó a la derecha, pero en 1950 todavía esta mujer, como si no hubiera tenido suficiente guerra a su alrededor escribía a los maquis gallegos:

Mandato imprescindible, mandato de un caído frente al enemigo y cuyo grito de muerte resuena como una llamada de combate, como una orden permanente de lucha en la Galicia pescadora y marinera, orden y mandato que serán cumplidos, sin vacilaciones cobardes, por todos los que sienten palpitar un corazón de hombre libre en su pecho de patriotas.

"Hombre libre" gritado desde la URSS de Stalin, el hombre de acero que te pagaba la estancia en el hotel Rex, y los viajes, y los hoteles de los lugares adonde viajabas, porque nunca trabajaste más que de política, durante el exilio pagada por Rusia, y después al volver a España acogida generosamente, por la democracia de la Tansición.

Yo, que he visto y fotografiado en el Cementerio Civil de Madrid tu enorme lápida de mármol blanco, tú que siempre vestías de negro, irónico, no me resisto a copiar un poema de Rafael Alberti que aparece en este libro

¿Quién no la mira? Es de la entraña

del pueblo cántabro y minera.

Tan hermosa como si uniera

tierra y cielo de toda España.



¿Quién no la escucha? De los llanos,

sube su voz hasta las cumbres,

y son los hombres más hermosos

y más altas las muchedumbres.


¿Quién no la sigue? Nunca al viento

dio una bandera más pasión

ni ardió más grande un corazón

al par de un mismo pensamiento.


¿Quién no la quiere? No es la hermana

la novia ni la compañera.

Es algo más. la clase obrera

madre del sol de la mañana.



Recuerdo las reuniones, los politburós, los manifiestos, la altisonancia, algunas canciones de Silvio... La gente al final solo quiere bienestar; sigue prefiriendo cuanto más mejor, y cuanto menos trabajo también. En el comunismo, como en el capitalismo hay trampas, muchos viven, o vivimos, cómodamente del trabajo de los otros, sin embargo del capitalismo teóricamente te puedes ir a la competencia; el comunismo no: es obligatorio, no te dejan. Ahí está: el comunismo ofreció grandes palabras, la utopía del mañana, de la fraternidad; pero quedan Corea del Norte, gran productora de misiles y Cuba, que no produce nada. Solo "dignidad" y gente flaca.

El libro es una loa que en este siglo solo puede leerse a distancia, por lo menos yo así lo he hecho. Me llama la atención que a Vázquez Montalbán le llegue a molestar que Franco en los libros de las conversaciones que su primo escribió, en los que se preocupaba mucho Don Juan, el padre del actual rey emérito, no hubiera ni una sola referencia a Dolores Ibárruri, Carrillo o Líster, tan solo que le molestara que  Fidel Castro la recibiera con altos honores y también recogió un documento que le pasó su primo referente a Carrillo y Pasionaria, que trataba de la infiltración de los comunistas en otros partidos, pero sin darle importancia. 

¿Cómo el alfeñíque Franco, no reconoció a esta giganta que cantaba Alberti? 

En resumen, que hoy en el mundo no hay ningún país sin un estado fuerte, pero eso ya estaba antes del comunismo. Pero todo aquel sueño que se hizo millones de pesadillas humanas atrapadas, no es reivindicado por nadie porque todavía escuece en quienes se lo hicieron vivir y en quienes aún tienen que escapar de ello.

jueves, 18 de mayo de 2023

Más Coimbra

 En las ciudades llanas dependemos mucho del mapa para encontrar sus rincones más hermosos, pero en una ciudad como ésta, subiendo a las alturas se te ofrecen acueductos, y cúpulas como las siguientes.

Ese hermoso edificio bajo las nubes, es, ni más ni menos que una cárcel y la cúpula responde al distribuidor de los diferentes pabellones. Sorpresas que da el acercarse a mirar.


Acueducto que nos recordaba al de Plasencia en Cáceres, que conocemos bien. 



                            Parte del acueducto es la llamada puerta de San Sebastián.

Un poco más allá encontramos un cuartel con un frontón lleno de armas esculpidas.

Portugal participó en la primera guerra mundial y recuerdo hay en muchas ciudades, como en Braganza que visitamos hace 20 años y nos enteramos de ello, monumentos conmemorativos, pero el de Coimbra estaba a la sombra y no lo fotografié.

me despido por hoy con un detalle de las marmóreas aceras portuguesas,




martes, 16 de mayo de 2023

La aventura del Poseidón y el cine.

 Ayer me enteré de que el presidente Sánchez ofrece ahora día del espectador de cine a 2 euros para los mayores de 65años;  todos los martes. Recuerdo lo que para un niño de pueblo con televisión en blanco y negro, que no la tuvimos en color hasta el 81, era el sueño del cine. Cine, que hubo en muchos pueblos, en Cardeñosa también, antes de nacer yo, y mis padres lo recordaban presumiendo con mucho cariño. Cuando fui vivir a Ávila con 14 años iba las baratas sesiones infantiles del Cine Reyes Católicos o del T.L. Victoria, eran películas del oeste o de karatecas, y había muchos gamberretes molestando al cojo de la linterna. Pero también vi a precio normal Grease, el Imperio Contraataca y otras.

Para disgusto de Sánchez y de los exhibidores cinematográficos les diré que ahora hay demasiadas alternativas al cine, y que salir de casa es costoso, y que mis últimas experiencias cinematográficas han estado saturadas de niños con palomitas, con los altavoces atronando y... ya no es lo de antes, así que poco voy a escribir yo en el futuro de lo que vea en una "gran pantalla". Creo que Pedro Sánchez va a ganar pocos votos de dos euros.



Ayer pasaron por la tele la Aventura del Poseidón, Gene Hacman, Richard Bonminge "Martý", Shelly Winters... cine puro de acción, con unos personajes muy esculpidos y una emoción sostenida que, aunque ya la había había expermentado hace años, volvió a interesarme y hasta me ha influido en los sueños de esta noche.  

Parece la historia bíblica de Abraham, (es que no hay nada nuevo bajo el sol) 

Cuando se decía:  eso está "DE CINE", se referían a películas como ésta con un fabuloso elenco de actores y de sobrecogimiento. Yo sabía el final pero no lo recordaba bien. Fueron dos horas en que lo volví a pasar "de cine". 


domingo, 14 de mayo de 2023

Jardín Botánico de Coimbra (que es gratuíto)

Prácticamente a nivel del mar, al pie de su acrópolis universitaria se nos apareció esta joya que representa el pasmo por la naturaleza que inundó Europa tras la era de los descubrimientos (o primeros grandes viajes continentales, para que nadie se ofenda). Se trataba de ofrecer al público la maravilla creadora de la naturaleza y también de aclimatar con cuidado las especies que pudieran ser interesantes para nuestro continente.



Ni sí, ni no: nosotros no somos especialmente entusiastas ni conocedores de todas las especies que suelen vivir en estos museos naturales, pero cuando se nos presenta a bocajarro una oportunidad como esta somos capaces de invertir hora y media paseándola, aunque sepamos que afuera hay otra ciudad maravillosa para la cual no vamos a disponer de tiempo suficiente. Pero los placeres y las oportunidades de conocimiento hay que tomarlos como buenos viajeros a sabiendas de que tampoco se pueden descubrir todos los rincones de ninguna ciudad.

 

el jardín está escalonado en una ladera y permite puentes y muchos enfoques diferentes para la vista. Me gusta fotografiar gente sin que se dé cuenta.


Invernadero, Orangeríe se dice en Francia porque permitía a los reyes tener alli para cultivar su fruta favorita, los naranjos. Aquí en Portugal se llama Estufa

                          nunca vimos un bosquete de bambú mayor que el de Coimbra
          "estufa" a contraluz
Infalibles nenúfares, una de las palabras preferidas de Rubén Darío

En un jardín botánico todo es magro, no hay desperdicio
Raros árboles fruto del azar y la necesidad, de la plúrima imaginación de los siglos

y termino esta revista, porque me tengo que ir de bancos a realizar gestiones para mi comunidad de vecinos. Siempre toca abandonar los paraísos.

Sobre la famosa canción Libre que cantaba Nino Bravo.


Igual que debo avergonzarme de no haber leído hasta hace una semana Madame Bovary, también desconocía, hasta que vi un video de un amigo, el terrible significado de esta maravillosa canción concebida para cantarla a pleno pulmón. 

 Tiene casi 20 años y ya está

Cansado de soñar
Pero tras la frontera está su hogar
Su mundo y su ciudad
Piensa que la alambrada solo es
Un trozo de metal
Algo que nunca puede detener
Sus ansias de volar
Libre
Como el sol cuando amanece, yo soy libre
Como el mar
Libre
Como el ave que escapó de su prisión
Y puede al fin volar
Libre
Como el viento que recoge mi lamento y mi pesar
Camino sin cesar
Detrás de la verdad
Y sabré lo que es al fin la libertad
Con su amor por bandera se marchó
Cantando una canción
Marchaba tan feliz que no escuchó
La voz que le llamó
Y tendido en el suelo se quedó
Sonriendo y sin hablar
Sobre su pecho flores carmesí
Brotaban sin cesar
Las flores carmesí son el resultado de los balazos que un centinela de la autodenominada República Democrática Alemana acertó a dar sobre el joven berlinés que quería saltar el muro de Berlín y pasar a la Alemania libre.
Yo tenía hace mucho tiempo la vaga idea de que esta canción le gustaba mucho a Pinochet pero, como nos pintaban a este hombre como un zoquete, pensé que era la música y no la letra. Esta es la letra de una canción protesta, aunque la cante un hombre con un traje negro con un micrófono y sin guitarra. Con razón fue número 1 en las listas de 1972 de España. 
Aunque uno de sus autores(según la Wikipedia) declarara en 2005 que estaba pensando en realidades más cercanas: el Franquismo no mató a nadie que saltara alambradas, la gente viajaba al extranjero con pasaporte y ni en los Pirineos ni en Portugal había centinelas armados que dispararan contra la gente (generalmente contrabandistas) que cruzó por las fronteras
Es una hermosa canción que, por fortuna, actualmente, según mi entendimiento solo podría reflejar la situación de Corea del Norte. Desde que supe su significado me persigue su heróica melodía.

martes, 9 de mayo de 2023

Madame Bovary, que no había leído hasta ahora.


Indudablemente, como el Quijote, es una obra maestra, capital de la literatura. Traigo a colación el Quijote porque Enma Bovary enloquece de pasión también primeramente por los libros: quiere ser una romántica en el siglo XIX y se inmolará en su romanticismo. No es una ninfómana: se enamora de una imagen del amor, aunque también tiene un desmedido amor por sus ajuares y muebles, es en este sentido demasiado frívola y manirrota. Ignoro si sus derroches no son un instrumento del autor para predisponernos contra ella, porque, románticos que podemos ser, podríamos perdonar en que, ante la decepción que supone su anodino marido, busque el amor ideal.

En un momento Flaubert escribe la palabra "libertina" y yo recuerdo que antes era un insulto y hoy ha desaparecido porque el contenido de esa palabra se refería a conceptos tan tiviales hoy en día como "amor libre" (ya no hay lo que antes se llamaba abiertamente putones verbeneros) "poliamor" o "pareja abierta". La libertad por encima de todo, el hedonismo y la entrega al amor o al sexo de cualquier manera se admiten hoy, no es necesario ni saludable contemplarlo como si fuera un fuego sagrado, una pasión. Además, las pasiones amorosas son sospechosas, degeneran en maltrato muerte y suicidio del "matador".

Hablando de libertad, es curioso que en el siglo XIX ser liberal era ser de izquierdas y en el XIX significa ser de derechas. (pero eso es otra historia) 

Este libro se parece también al Quijote porque está muy bien escrito y por su costumbrismo que conscientemente recoge aquello que va a desaparecer. 

Creo que todo el mundo sabe el final: la muerte de la protagonista, que es un larguísimo escarmiento que desaconseja definitivamente la romántica idea de envenenarse, además Emna resulta ridícula y escarnecida socialmente, porque por su lecho de vómitos y dolores pasa "to dios". Aproximadamente los mismos que van a su largo entierro. La obra es tremendamente crítica con la sociedad francesa de aquel pueblo: marido estúpido, amantes flojos, boticarios, tenderos, prestamistas, notarios, salen muy mal parados. La única con cabeza es su suegra, aunque tampoco despierta simpatía. 

No se puede ser más conservador y desconfiado.

Es un libro imprescindible, de cuya lectura, aunque haya metido por medio un hermoso viaje a Portugal, ya puedo preciarme. 

domingo, 7 de mayo de 2023

El río Mondego

 Para crucigramistas y aficionados a los concursos de saberes les diré que el río Mondego es el más caudaloso de los que nacen en Portugal y además pasa por Coimbra, con lo que ambos nombres se hermosean mutuamente. 

                            el Río Mondego tiene una fuente ginebrina que se ilumina de noche 



                      Vista del Mondego desde la acrópolis universitaria de Coimbra

Mi experiencia de Portugal se refiere a una tierra generalmente mísera para la agricultura y ganadería, por eso los portugueses salieron grandes navegantes, y grandes inmigrantes, pero he comprobado en este viaje que posee, al menos, una vega ubérrima, (me encanta a la vez que me da tremenda envidia el color de la tierra fértil)  al final del Mondego donde se cultiva hasta arroz como puede colegirse al mirar estas fotos.

                                                                detalle de la tierra
   Tapiz de parcelas (inundadas algunas para el cultivo del arroz). Vista desde el Castillo de Montemayor Velho


                                              la fuente ginebrina no para de día