martes, 20 de noviembre de 2018

La propiedad es antipoética.

Recientemente me vi sorprendido por el robo que ha sufrido en su casa la cantautora uruguaya Malena Muyala.https://www.facebook.com/pg/MalenaMuyala/posts/  entrada del 6 de noviembre
Tenía yo a Uruguay con la vitola de la Suiza de América, debido al simpático Pepe Mujica, la inovadora legalización de la marihuana, también he sabido que son los ciudadanos del mundo que más carne consumen per cápita, además cuentan chistes riéndose de los argentinos.

Héteme aquí que me entero que Uruguay es hoy un país muy degradado por la delincuencia (más que Argentina) según acabo de ver. Hay once veces más homicidios que en España y los robos y los hurtos están a la orden del día. Tanto que "funcionan" al menos dos mercados de cosas robadas, esos donde la cantante quería recuperar sus cosas con ayuda de la gente.
https://guerracivilenlas5villasdeavila.blogspot.com/2017/11/no-se-nos-va-de-la-cabeza.html
He tenido la suerte de poder comentar por correo privado con Malena la situación y dentro de mis buenos deseos la he expresado mi sugerencia que, como restos del naufragio de aquella traumática experiencia, ojalá le saliera una canción.
Y me he puesto yo a la tarea de pensar y esbozar unos versos, con idea de brindarle alguno que pudiera servirle para un tango u otro tipo de canción.

Es difícil; renuncio: son muchas décadas de canción de autor, protesta izquierdosa. Esto es un anatema. Aunque todos nos reconocemos el derecho a tener un teléfono móvil, un coche, cámaras fotográficas, ordenadores, electrodomésticos, ropa y calzado variado.. sobre todo debemos tener una vivienda para guardar todas estas cosas, con una puerta donde no pueda entrar nadie que nosotros no queramos y desarrollar entre esas paredes nuestro cariño por nuestras fotografías o cuadros, nuestro orden o desorden, nuestros muebles, nuestra intimidad.
De verdad: la gente puede sentirse orgullosa y amar su casa y la ama con legítimo egoísmo, porque la ha construido, porque ha trabajado para tenerla, porque la ha adornado...
Una casa podría despertar un sentimiento poético, si me apuran más que la patria, un unicornio, un gato, un amor de verano, un perdedor...
Pero no, la casa es un bien, que se asegura documentalmente en el Registro de la Propiedad, algo limpio, no sórdido, no es ningún abuso, ni usurpación... Pero la propiedad es antipoética.

Cualquiera que reprobara de los ladrones que violentaron, pusieron patas arriba, que algo romperían (estoy seguro), que desvalijaron, que pisotearon el reducto íntimo de una persona, sería considerados unos linchadores, partidarios de la venganza, de la policía...
Ese cantautor estaría marcado para siempre como defensor de la propiedad.

La propiedad, eso que cotidianamente conocemos como un bien, es un mal antipoético.
¿es justo?



martes, 13 de noviembre de 2018

La banca

Yo vengo de familia de ahorradores: para nosotros el banco es un lugar donde se guarda el dinero que se ahorra.

Los bancos son fundamentales para la seguridad ciudadana porque si tuviéramos que guardar nuestros ahorros en casa habría muchísimos asaltos a los domicilios, secuestros exprés, y también gente que se defendería, con lo cual habría muchos muertos de un lado y de otro.
En su día los bancos pagaban intereses y además regalaban vajillas, televisiones, sorteaban coches. La única vez que mis padres han montado en avión fue porque les tocó un viaje a Canarias de los que que sorteaba la Caja de Ahorros de Ávila.
Ahora no pagan intereses, o de 0,0 %, imponen comisiones, y atienden muy mal. No tienen gente suficiente y yo entiendo que les interesa que el público haga cola para sus gestiones gratuitas, ya que así facilitan que la gente contrate servicios más rápidos por los que sí cobran.

Existe la parte prestataria del asunto; que son aquellos que le piden a los bancos dinero del que nosotros ahorramos, para no tener que ahorrarlo ellos y disfrutar inmediatamente de un coche, un piso etc. Lo ideal es/sería que los bancos financien las cuantiosas inversiones iniciales de las industrias y que cuando comiencen a funcionar les vayan devolviendo poco a poco con los intereses.  En Béjar hay muy pocas industrias y ninguna nueva, parece que se destina mucho al consumo caprichoso.

Actualmente hay una política mundial de bajos intereses, que es promovida por los estados  occidentales, para que les salga barato endeudarse. Creo que como los chinos son muy ahorradores y cada vez ganan más, nos están sosteniendo el consumo de los estados y de las personas, a cambio de muy poca remuneración de interés. Esto del consumo les interesa mucho a los asiáticos, porque son ellos los que mas venden.

La cuestión es que hay mucha gente que odia a los bancos, ya sea porque declaran beneficios, o porque se hunden y hay que rescatarlos; o por ambas contradictorias cosas a la vez.
No saben que todo lo que perjudique a los bancos nos será repercutido con más comisiones para todos. Porque ese negocio ha de ser rentable y si no lo fuera y se hundieran algunos bancos sería peor, porque el estado garantiza una cantidad de dinero cien mil euros por persona.

Los bancos son sociedades anónimas que cotizan en bolsa, si alguien quiere participar de esos beneficios no tiene más que comprar acciones. Verá entonces como esos beneficios no son para tanto.
En lo que estoy de acuerdo, y algo habré escrito estos años aquí, es en las remuneraciones e indemnizaciones millonarias que se ponen sus directivos: eso sí me parece un escándalo, y creo que se debería legislar para impedir ese abuso.

En cuanto a quién paga un impuesto, los bancos pagan impuesto de sociedades, y sus accionistas pagan impuesto sobre la renta sobre los beneficios que les reparten así que cuantos más beneficios, mejor, porque en esa economía bancaria no hay fraude fiscal; a diferencia de otras muchas parcelas económicas en España.

Por otro lado si a los bancos se les cargan ahora impuestos que debe pagar el contribuyente que se beneficia de su actuación, estos les subirán los intereses o dejarán de hacer hipotecas. Nadie trabaja para perder dinero, aunque a veces lo pierda. Esto lo sé yo bien porque trabajo llevando demandas de clientes con los que los bancos pierden y no recuperan su dinero.

Por si fuera poco los bancos han disminuido su poder, sus beneficios, su empleo y su presencia en los últimos años, de forma espectacular; de los pueblos y de muchos barrios se han ido las sucursales. Han perdido más de ochenta mil empleos en esta crisis. https://www.abc.es/economia/abci-banca-destruido-crisis-54000-empleos-mas-creo-durante-boom-ladrillo-201711250231_noticia.html


Yo, que procuro ir lo mínimo al banco y rechazo todos los servicios que me ofrecen salvo el que me guarden el dinero, por lo tanto no entiendo por qué la gente que usa más servicios "voluntarios" que yo, odia tanto a los bancos.
En su día pasó lo mismo con los judíos (a los judíos siempre se les identificó con los banqueros)

viernes, 9 de noviembre de 2018

Franco y la Almudena

No creo que los restos de Franco deban estar en un lugar de titularidad  pública, construido íntegramente con dinero público para honrar su memoria. Eso es el Valle de los Caídos. Para que deje de serlo lo primero hay que sacar los restos del dictador de ahí. Ello permitirá, entre otras cosas, que yo visite ese sitio tan relacionado con la guerra civil española. Pero en cualquier caso, como dice el padre de un amigo: "las cosas se hacen bien o no se hacen".

Donde lleven sus restos ya no me concierne. No parece que sea una cuestión que tengamos derecho a decidir el resto de las personas. En el cementerio civil de Madrid cuando Franco tomó la ciudad, no se tocó la enorme tumba donde se honraba al fundador del PSOE Pablo Iglesias, aquí la tenéis https://cementeriosdemadrid.blogspot.com/2015/07/mausoleo-de-pablo-iglesias-cementerio.html . Una dictadura como la franquista respetó a los muertos enterrados. También, según creo, respetó las tumbas de Durruti y Ascaso  en el cementerio de Montjuic de Barcelona.

No veo por qué una democracia vaya a ser más irrespetuosa con los muertos. No es de recibo.

Yo soy ateo, no me concierne lo que se haga por la iglesia, ni en una iglesia; salvo que destruyan el patrimonio artístico.
No me concierne tampoco opinar, pero la iglesia católica según mi entender es la/una iglesia del perdón. El arrepentimiento; la confesión que, como se sabe, es algo privado, salva a los creyentes del infierno. Jesucristo en la cruz perdonó a Dimas, que fue ladrón, pero se arrepintió en el último momento, al contrario que Gestas. Es la lección del último momento de vida. Si te arrepientes, te salvas.

El actual gobierno español que se encontró con unos presupuestos atados, ya que no puede hacer gastos, se ha dedicado a hacer gestos. Pero este no lo calcularon bien. Alguien tenía que saber que la hija de Franco había comprado un espacio para enterramiento en la cripta de la catedral de la Almudena, donde está su única hija.
Creo que, salvo que vuelvan a hacer otra ley individual, muy clarita esta vez, que diga que el estado español es dueño de los restos de Franco y que  puede decidir a donde van. Por ejemplo: a una incineradora de basuras y que se confundan con toda la basura urbana de la comunidad de Madrid, siempre va a existir el peligro de que alguien glorifique esos restos en cualquier sitio indiviualizado donde lo lleven.
Pero, mientras no hagan esa ley tan necesaria y urgente, la familia puede decidir donde se lleva esos restos tan molestos para tanta gente y tan adorados por otra. Indiferentes nos eran /son a la mayoría.

Lo más importante, cuando se hace un viaje llevando gente, es saber donde se quiere ir. Creo que este gobierno no lo ha sabido hacer y dudo que sepa salir del embrollo donde se ha metido.

En cualquier creo que la torpeza y precipitación del gobierno va a hacer que surjan más reaccionarios con algunas razones para serlo.

jueves, 8 de noviembre de 2018

DIESELFOBIA INDUCIDA



Hace dos o tres años Estados Unidos descubrió que los coches alemanes contaminaban más de lo que declaraban, incluso que había un sofisticado sistema para que, en las inspecciones de gases, el motor disimulara los humos que realmente emite en la carretera.
De acuerdo: era una trampa, pero curiosamente la venía a descubrir un país que para el automóvil no tiene tecnología puntera en los diesel, a diferencia de Francia y Alemania, importantes competidores en el sector.
Desde entonces se viene satanizando el diesel. A mi entender se trata de eliminarlo para hacer hueco a los coches eléctricos. La industria -toda- necesita declarar obsoleto una parte del parque automovilístico para seguir produciendo y poder apostar por el coche eléctrico, que será rentable solo si se vende una considerable cantidad de ellos. 
Como esto no sucedía espontáneamente ha habido que ir creando el clima adecuado.
A finales del siglo XIX los periódicos del magnate Randolph Herst (el de Ciudadano Kane) crearon interesadamente el clima propicio para que Estados Unidos interviniera en la guerra de Cuba, como corolario alguien hizo estallar el acorazado Maine en el puerto de la Habana para tener la excusa definitiva para la intervención.


¿Por qué el diesel, que hasta el dieselgate de la Wolkswagen era lo óptimo, ahora es el culpable de toda la contaminación?  
¿Por qué,  a pesar de la satanización que comenzó hace unos años, los grandes barcos son diesel, por qué las locomotoras son diesel, por qué los camiones son diesel, por qué las calefacciones son diesel y no gasolina? ¿se está acaso por alguien investigando hacer locomotoras, barcos, camiones... de gasolina?


Parece que no: el rendimiento del diesel sigue siendo incontestable.
Lo que empieza a urgir es que una de las principales industrias de occidente no se pare. Pero el declarar obsoletos los diesel y terminar achatarrándolos antes de agotar su vida útil, ¿no va a producir la industria en la fabricación de los nuevos coches eléctricos, muchas más y peores emisiones de contaminación, que las que dejen de emitir los coches con ese combustible?
Pienso que sí, y por eso concluyo que la  contaminación no es lo que importa, es la industria del automóvil lo que nos interesa que no se pare.

PD. Mi coche, el que no quiero cambiar, es de gasolina. Cuando lo compré aún no existía la versión diesel.

martes, 30 de octubre de 2018

Más que a un tonto una tiza.

Vengo de un mundo pobre, no existía dinero para esprays de grafitis; entonces se decía, le gusta "más que a un tonto, una tiza". Una tiza que un tonto se encontrara la utilizaba inmediatamente para escribir tonterías en las paredes.
Una parte de internet es así https://www.youtube.com/watch?v=ZC_OkAfUokM .
No hace falta que lo oigáis entero. Yo no lo he hecho, me basta con un minuto para ver el aire. Se trata, como siempre de demostrar que Carrillo envió a fusilar a Paracuellos del Jarama a un montón de personas, cosa que nunca se ha demostrado. Ni siquiera aparece atribuida su responsabilidad en la Causa General, (que es un empeño del bando franquista de recolectar toda la "memoria histórica" de la guerra para utilizarla para ajusticiar gente o como mera propaganda) lo que sucedió después es que al ser nombrado secretario general del partido Comunista, el régimen necesitaba atribuirle una felonía del mayor tamaño y le declararon gran o pequeño responsable (tenía 21 años).
Pero como esto no se puede demostrar o, al menos nadie lo ha hecho hasta la fecha, vamos a inventarnos una más gorda. Vamos a pensar que Carrillo estranguló a su mujer ¿era necesario que llevara el cadáver precisamente adonde vivía la Pasionaria en París? Ya puestos a inventar, inventar una muy gorda y que mate dos pájaros de un tiro.
¿Cuánto de internet es tiza en manos de tontos?

No lo sé, porque no lo busco, porque si lo buscare, ya se ocuparía internet de proponerme más. Supongo que algo tan científico como los algoritmos que hacen, por ejemplo, que google nos busque palabras en toda la red abierta, también se emplean para buscar y proponer más tontunas para los tontos.
Todo esto es peligroso. Es más necesario que nunca que la gente se forme en colegios, institutos, y que tenga estructuras más o menos claras de la historia y la ciencia Por lo visto en el mundo internáutico se busca más sobre curanderismo y magia "para curar" que sobre medicina.

Alguien que carezca de base puede entrar y no salir jamás de bulos científicos, políticos, históricos, porque algo claro es que en esta jungla de ideas casi nadie se hace responsable de lo que escribe.

En resumen, me preocupan los listos malvados manipuladores, los tontos útiles que repican y los tontos inútiles que se lo tragan.
El cóctel de la incultura e internet genera personas como el asesino de la sinagoga, por citar el último, y cientos de personas que viven en mundos paranoides gracias a que esta pantalla, lo soporta todo.

jueves, 25 de octubre de 2018

EL ARMARIO DE SILVIO RODRIGUEZ

Le admiro: su voz, su poesía, su música me acompañan gozosamente desde hace décadas. Desde hace menos de una puedo auscultar su respiración a través del blog "Segunda Cita". Hacia este canal de comunicación he tenido durante este tiempo, momentos de tensión, desprecio, aborrecimiento, censura, pero al final he vuelto a seguirlo, no todos los días pero, al menos, todas las semanas. Refleja una forma de ser latinoamericana y refleja la forma de ser de Silvio Rodríguez: ambas cosas me interesan, aunque no me implico en ellas para combatirlas. Mis últimas entradas aprobadas se trataban exclusivamente de música y él me las ha dejado pasar, incluso alguna la ha comentado positivamente.

Al lado de la figura de Silvio Rodríguez yo soy un ratón, o quizá una bacteria, pero analizo, invierto mi tiempo para saber, y ahora os comentaré lo que aprendo.

Silvio es socialista, cree en el mercado, ya no en otra cosa, un mercado muy controlado, pero mucho más libre que lo que ve sufrir en la isla. Él no lo sufre directamente pero le duele en la medida que ocasiona sufrimientos a sus compatriotas de a pie, y también, que no es lo mismo,  en la medida que esto deslegitima racionalmente la revolución.
Se podría dudar por qué le duele más. Los dos dolores son capitales para él, pero yo soy bueno y le concedo el beneficio de pensar que le duelen más las apreturas de la gente que la erosión de su querido sistema.
Entonces, de vez en cuando, elige para publicar de muestra en su blog artículos críticos, no son muy frecuentes, pero cada año son más abundantes. Aquí va el final de la antepenúltima entrada, es de 17 de octubre de 2018:
Los empresarios, un estamento social sin los cuales los proletarios no pudieran existir, son también trabajadores. Según la experiencia vigente donde quiera que se les ha suprimido, a la larga, la economía se ha estancado. Ningún ejemplo más válido que el de la Unión Soviética, donde el heroísmo laboral masivo y el ejemplar sacrificio del consumo y el bienestar de cientos de millones de personas durante setenta años, no pudieron contrarrestar la ineficacia de un modelo económico fallido.

Las reformas económicas en Cuba son lentas y son limitadas. Audaz sería entregar algún central azucarero a una cooperativa formada por obreros y directivos avanzados del sector, encargar una gran obra a una cooperativa de constructores, y poner algunas de las fábricas quebradas como las de conservas agrícolas y lácteos recién visitadas por el Presidente, en manos de sus trabajadores, y realizar otros muchos proyectos con apoyo, aunque sin tutela estatal.

Para distribuir con equidad, el socialismo necesita producir con eficiencia. Nadie puede repartir ni disfrutar la riqueza que no ha sido creada.

 Jorge González Barata UN DEBATE SURREALISTA


Sé que le duele mucho el sistema, porque una vez que él cae en la contradicción de mostrar sus vergüenzas, no soporta que alguien dé un paso más abundando en la crítica. Si lo hacen se repliega como un caracol cuando tratas de tocarle los ojos, entonces lanza ataques al capitalismo, o defiende las "conquistas" de la revolución.

Nunca, nunca, se ha atrevido a criticar directamente a Fidel, Raúl o Díaz Canel, los culpables serán los intermediarios; la disciplina ante todo, esto es lo que se conoce últimamente como "líneas rojas".
Puede ser que sea astucia: si lo hiciera podría ser citado en otros medios, sería noticia y conseguiría ser enfrentado al líder máximo, pero eso nunca va a suceder; más que nada porque creo que él tiene muy interiorizado que no se debe dudar de la infalibilidad del comandante o jefe de estado. (opino que íntimamente él no se concede esta posibilidad intelectual: anatema, sacrilegio...)
Con la resaca de haber introducido un tema crítico, en  las entradas siguientes Silvio siempre nos propone un ladrillo dogmático "prietas las filas" . Yo creo que estas cosas no las lee ni el 10% de su audiencia aunque muchos seguro que lo intentan.

Él no quiere confundir: cae en la debilidad pero asume la penitencia.
Ahora; a uno también le da por pensar, ¿y si todo es un cálculo personal?  ¿a ver si va a ser verdad que le importa que "cuando la revolución se venga abajo, le corten las cuerdas y el badajo"?

Él podrá decir y mucha gente podrá defenderle arguyendo eso de que era reformista: aquí tenéis que en el blog publicaba suaves críticas, o críticas de fondo, como la que he reproducido.

No sé, es muy difícil cambiar. Tiene más de 70 años y el mundo lo ha vivido como una trinchera. Gran parte de sus seguidores le aborrecerían si saliera del armario. Se columpiará en la filosofía de Lampedusa, cambiar todo lo que sea necesario para que nada cambie.
También si las cosas vienen bravas solo le queda ¿Nicaragua? ¡México? o quizá España para escapar a un lugar tranquilo donde pasar sus últimos años, que no esté azotado por la derecha o cosas peores.

Yo deseo que la revolución se desmonte cuidadosamente pero sin pausa ya y que Silvio pueda quedarse allí  valorado por su voz, poesía y música, aunque sus deslices de lógica y aperturismo serán olvidados frente a las ruedas de molino que hace tragar después. De todas maneras aquí dejo algo escrito por él mismo

Silvio dijo...
En erradicar la ineficiencia capitalista somos expertos. En lo que no somos aún ni aficionados es en demostrar la eficiencia económica del Socialismo.


miércoles, 24 de octubre de 2018

Internet se confunde: no quiero un coche nuevo

Reconozco que he mirado noticias de coches, pero he sido inducido. El País saca con frecuencia avances en la autonomía de los coches eléctricos y yo he picado  para ver si era verdad (ya se sabe, las noticias desarrolladas suelen decepcionar las expectativas creadas por los titulares).  Luego insisten e insisten más y, como he aceptado que controlen lo que yo miro, brotan anuncios de coches por doquier en cualquier página que miro. Este mes cumplí los 10 años con mi coche, que ha tenido solo una avería de 26 euros, (se me había ido un punto de soldadura del tubo de escape y hacía un ruidito). Soy feliz con este vehículo modesto que me ha llevado a la Coruña y Almería,(a Cádiz, Tarragona y San Sebastián también) además de Burdeos y Toulouse.
Ellos no saben que caso de que mi coche se averiara me compraría otro igual, aunque no sería igual porque el modelo lleva ahora un motor más moderno.
Bueno, es una alegría que me persigan publicitariamente con los coches, ya los tengo entretenidos en eso y no me marean con que en mi zona existen "solteras amistosas"  o con que debo hacerme un seguro de gastos funerarios,  pues hay -ahora mismo- una oferta muy interesante para los nacidos en el año 1964.
Aunque detrás de esta alegría que manifiesto de que me ofrezcan anuncios de coches, ¿no será que me han empezado a convencer un poco?
Creo que irracionalmente, ya que no puedo estar más satisfecho con el coche que tengo, comienzan a influirme en eso que se llama deseo, y es por esto que, confesando públicamente mi pequeña debilidad como los alcohólicos anónimos, trato de conjurar el peligro exponiéndolo aquí.
No es el caso, creo, es que no se me aparecen otros temas dignos de mención (creo).
¿Quién sabe? o  mejor dicho: ya se verá.

miércoles, 17 de octubre de 2018

El mínimo común múltiplo

Uno está hoy multiinformado.
Me interesan las noticias locales y provinciales; las de los pueblos donde he vivido, las de los amigos, las noticias generales de la prensa: nacionales e internacionales. Entro a internet cuatro o cinco veces al día y "doy una vuelta" por todo. Aunque recibo diferentes informaciones dependiendo del ámbito, por los intereses de cada cual..,  a veces, como el famoso huracán "Leslie" del domingo, se convierte en un hecho transversal, en un mínimo común múltiplo, porque es noticia provincial, local, nacional, de pueblos donde viví, y de personas concretas que lo comentan en sus redes sociales.
Una gran noticia que recavó la atención de mucha gente, y nos puso a todos muy en guardia, pero ya pasó y ahora deja un hueco, creo que hoy por aquí todos tuvimos esos días ese vacío, pero no hay cuidado, los medios nos lo rellenarán con otras nuevas noticias, que quizá no nos afecten, como esta que no nos afectó,  pero cumplen su misión de robarnos atención y hacernos mirar publicidad entre medias.
El problema es que uno se siente o se puede sentir estafado, porque le dijeron que venía el lobo y no vino y se puede y se debe terminar desconfiando no de esta información concreta sino de la sobreinformación. Hace una semana me pasó parecido con el "desplome térmico". Son muchas veces y empiezo a pensar  si no sería más conveniente volver a un solo canal: las noticias de la radio mientras desayuno, y olvidarme de todos esos fuegos fatuos recurrentes.


Si logramos prescindir de ellos nos dará para leer, ver más películas, hacer deporte, escribir, trabajar.
Queda poca vida y muchos proyectos y motivaciones. Algo como toda la atención despilfarrada en el huracán Leslie nos vuelve a dar la lección de que tenemos que vivir/morir menos en las pantallas o pantallitas intermediarias.
Que así sea. En nuestra sociedad de la opulencia occidental experimentamos lo difícil que es vencer el sobrepeso y ahora también debemos luchar contra el sobrepeso de la información.

jueves, 11 de octubre de 2018

Casi siempre que me leo me gusto.

Será porque me quiero, dirá alguien, pero esta autoadulación no deja de haber algo negativo. Me gusto porque comparándome con la actualidad mejoro, es decir, que he empeorado. No sé si me habré gastado los temas o el ingenio, me da miedo pensar en eso porque, con lo que escribí, no llegué a ninguna parte.
Hoy he leído estos dos capítulos http://guerracivilenlas5villasdeavila.blogspot.com/2015/12/la-extraccion.html   y  http://guerracivilenlas5villasdeavila.blogspot.com/2015/12/las-complicaciones.html
 Me parecen sinceramente buenos.Viene a ser curioso que sin refrendo ajeno, no hay arte sublime aunque lo pudiera ser. Hace poco en un concierto descubrí a un compositor de piano salmantino que, como todo romántico. murió joven pero que Mendelson podría haber firmado esta como una de sus "canciones sin palabras". Escuchadlo, si queréis https://www.youtube.com/watch?v=-ZHX1SttWbM
Ha sido redescubierto en la segunda década de este siglo y es bueno. Hay una canción de cuna, cantada en parte en dialecto asturiano, que a mí me cautivó cuando la escuché en directo. No la he encontrado en la red.
No soy tan bueno como Sánchez Allú, y dentro de ciento cincuenta años, es dudoso que alguien me descubra aunque sea para un público limitado, a no ser que sea un descendiente mío. "Mira las cosas que escribía mi tatarabuelo".

Bueno, que ya apareció el otoño.

domingo, 7 de octubre de 2018

AMEDRENTADO POR LA SOBREINFORMACIÓN METEREOLÓGICA

Esta mañana estoy chafado en casa y además he ingerido medio kilo de comida indebida; por culpa de los "hombres y mujeres del tiempo".
Me desperté, como todos los días, un poco antes de las ocho, pero este domingo estaba mediatizado por el "desplome de las temperaturas" con que vienen amenazando toda esta semana. Es así que después de desayunar he sentido frío al ir a la terraza para recoger mi ropa de trabajo y me he acordado del "desplome". Me he vuelto a la cama. Después me he reunido ánimos para levantarme y he comido una pieza de fruta. Iba a bajar a por el pan y miré por la ventana, me pareció que afuera se movía el aíre y tosí; así que para hacer tiempo y dar opciones a que el sol comenzara a calentar, he decidido encender el ordenador y "dar una vuelta" por mis "sitios". Cumplida esa media hora he reunido determinación a ver si me voy a quedar sin pan ,  pero he pasado cerca del frigorífico y me he acordado de un trozo de tortilla de patata que quedó de ayer.
Entonces he oído el silbido de los árboles, he vuelto a ser mediatizado pero ante la insistencia de verme atrapado como los protagonistas de la película de Buñuel El ángel exterminador he decidido que ya tenía tema humorístico para este artículo. Lo estoy escribiendo: es lo único bueno que ha ocurrido esta mañana, pero debería haber comenzado los cimientos de una pared, haber perdido en esa tarea unos centenares de gramos,; sin embargo, los he engordado.
Esto de que de un día para otro haga más frío me habrá pasado cientos de veces en la vida, pero se soluciona abrigándose o, maldiciendo el tiempo, uno se pone a moverse con más energía para vencerlo y se incorpora a la actividad, sin verse sobrepasado. Así ha sucedido toda la vida.

Pero hoy no, porque yo llevaba siendo advertido durante una semana y me habían acojonado (parece que se me han acabado los adjetivos, pero ciertamente uno de los efectos del frío es encogerle a uno esa parte de la anatomía) excesivamente, porque el cambio no era para tanto, yo tenía argumentos para haber hecho lo que debía, pero me habían sido podados, por ese terror inducido.
Uno puede llegar a creerse que los medios de comunicación no tienen poder sobre alguien como yo, que me precio de racional, reflexivo y crítico, pero el poder existe; a la vista está. Dejaré de reírme de la incultura o la estupidez de las prostitutas nigerianas que están sometidas a sus chulos porque les hacen un ritual de vudú y piensan que les sucederán los males o castigos si desobedecen a sus explotadores.

PD, Fui a la panadería a las once y media y, a pesar de hacer un día soleado matizado con esa ligera molestia por un airecillo frío,  me ha permitido trabajar dos horas sin acordarme del desplome de las temperaturas- Sin embargo los panaderos tenían casi todo el pan sin vender. Estoy seguro de que mucha gente va a ir a última hora, pero otros hoy no van a comer pan por culpa de las pertinaces advertencias.
A muchos nos  han coartado, así de simplemente, la libertad; esta es una lección importante que os brindo hoy.

lunes, 1 de octubre de 2018

UNA FÁCIL SOLUCIÓN

El comercio mundial camina a lomos de trajetas de plástico. El que tanto dinero se canalice a través de ellas puede ser el definitivo yacimiento recaudatorio para las haciendas públicas.
Por otro lado, así se podrían introducir elementos proteccionistas, es decir, si se grava el comercio electrónico se beneficiará de nuevo al comercio local, a los arreglos de aparatos, aunque también la economía sumergida. etc.

Creo, no obstante,  que merece la pena que hacienda grave esas transacciones. Supongo que están esperando a que "entre" más gente todavía; cuando eso suceda, creo que será mucho más sencillo cobrar, y será además un instrumento para que los estados puedan tamizar los abusos de los lugares donde no hay derechos medioambientales, o laborales, o simplemente proteger la propia economía.
Lo veremos.

viernes, 28 de septiembre de 2018

Horarios: España es diferente, a veces mejor.

Frecuentemente se dice que los españoles no sabemos vivir, (estoy de acuerdo en lo nocivo del ruido desbocado) que tenemos horarios  irracionales y que en "Europa" a partir de las seis están cerrados los comercios.
Europa es un lugar frío donde hay mucha menos luz que en España, Europa, en general,  no es un lugar donde haga mucho calor, por tanto no es necesario hacer una pausa en la actividad de las horas centrales del día para tumbarse una siesta y compensar lo que se ha dormido de menos por la noche.
En Madrid (mucho más en Mérida o en Córdoba) a las tres de la tarde en verano las aceras queman; eso no pasa en Berlín, ni en Dublín, seguro que a esas horas se venden zapatos, se negocian seguros o se arreglan coches, pero en España eso es inconcebible.
Ellos se han adaptado a su clima como nosotros nos adaptamos al nuestro.
Lo cierto es que nosotros también sabemos, no hacemos las cosas porque sí. Por ejemplo, buscamos la sombra cuando hace mucho sol. Yo he amonestado a bastantes turistas porque no lo hacían o porque se quedaban parados a tomar el sol con avaricia como, sin duda,  hacen en sus países y con esas pieles tan blancas.

No sé si me hago conservador, pero en principio afirmo que si las cosas están así o asao hay que pensar que alguna razón habrán tenido para permanecer a lo largo del tiempo y, antes de cambiarlas, sopesar severamente, si no será por moda o por un estúpido complejo de inferioridad.

miércoles, 26 de septiembre de 2018

El concernimiento de las noticias.

Siempre se ha considerado como  óptimo al ciudadano bien informado. El conocimiento de las noticias es interesante para comprender la realidad de un país o del mundo. El problema es cuando uno comienza a implicarse en cada noticia como si le concernieran todas, o tuviera responsabilidades en ellas.
"Tomar partido" es una decisión política o de seguimiento de colores deportivos, más allá de lo que tiene que ver con estar enterado o conocer.
Yo hace tiempo decidí no ser de izquierdas porque esa postura de mi adolescencia, acorde con mis criterios estéticos o éticos de entonces suponía que todo lo que perjudicara a la izquierda me molestaba y todo lo que la beneficiara me alegraba. Soy una persona con pensamiento libre, no sé si eso es ser liberal en el sentido político. O es que al no ser de izquierdas debo ser necesariamente de derechas, porque ser de centro teóricamente implica buscar la equidistancia entre ambos extremos y "circular" por ahí. Esta sería una manera más constreñida que ser de derechas o de izquierdas. El caso es que decido sobre la marcha. También en su día decidí ser insumiso al fútbol, aunque no siempre lo consigo.

¿Qué opino de Uber? o ¿Qué opino de que haya gente que muera ahogada en el Mediterráneo? o ¿qué de una ministra en una supuesta conversación privada haya llamado (o no) "maricón" a su compañero de gabinete, que es un declarado activista homosexual?o que mitiguemos el paro industrial construyendo barcos de guerra para un país tan poco democrático como Arabia Saudita...

Hay cincuenta noticias todos los días y yo por mi bien no debo ni tengo por qué tomar partido en todas ellas; sucede que, cada vez más, tiendo a hacerlo y me cambian el humor, me distraen, me centran o me descentran, me forman o me deforman el pensamiento, la atención. Estas noticias me las ha elegido normalmente El País, que es el periódico que más leo. También ese medio de comunicación las ha redactado y las ha acompañado de fotos, y las ha colocado más arriba o más abajo. Me molesta ser conmovido por personas que no conozco.
Me doy cuenta que hay una postura que plantea mi cuerpo hacia el ordenador: me acerco un poco más cuando el titular de una noticia me concierne o la abro, en caso contrario mantengo la espalda erguida o incluso me retranqueo, como que tomo distancia, perspectiva.
Considero eso lo más útil para funcionar por la vida, para dormir mejor. No es necesario tener opinión de todo, como si fueran a acercarse los periodistas con sus micrófonos en cuanto saliera por la puerta. Creo que las noticias de los periódicos deben de concernirme menos.

Mi vida particular carece de tantas opciones, decido cosas del trabajo, me condicionan las ofertas del supermercado, tiendo a caer en ellas; hoy he tomado un paraguas porque la información metereológica pronosticaba un 65% de lluvia (y parece que va a triunfar el 35% así que el paraguas  habrá sido un estorbo innecesario en mi camino.
Tengo personas cercanas por las que sufrir porque no les van bien las cosas, les aconsejo, les animo, les ayudo, lamento sus malas decisiones. No necesito que la realidad de las noticias de periódico (en las que no puedo influir) me amarguen mi felicidad más de un poquito.
Por todo eso me propongo, a partir de ahora, leer el periódico más erguido con un poco más de perspectiva, creo que aparte de molestarme y distraerme menos, el retranqueo será bueno para mi espalda.

martes, 25 de septiembre de 2018

Paz auditiva.

Una o dos veces al año me asustan los truenos, cinco o seis también me desagrada la percusión de la lluvia porque parece (o es) granizo y me da aprehensión por el huerto o los frutales; diez o doce me mosquea el viento porque hay árboles altos cerca de mi casa que se agitan amenazando a mi coche que vive y duerme en la calle. Fuera de eso la naturaleza, con todo lo que trajina a mi alrededor, es respetuosa con la paz auditiva: además, sus pájaros me agradan y además, nunca cantan de noche.

El problema es la gente, los gritos, los motores, la amplificación de la música, o las batucadas sin amplificar. Yo quiero paz auditiva a mi alrededor. Tendría que tener derecho a que no me invadan violentamente. Procuro yo no hacerlo, suelo poner los subtítulos para no elevar el volumen de la televisión, nunca toco por la noche ni en horas de siesta, y mi guitarra además siempre sonaría leve.

Pero vivo en España, que tiene la peor educación sobre el ruido del mundo. Por no ir más lejos, el año pasado mi mujer y yo discutimos en Francia y una persona nos mandó callar porque lo hacíamos muy alto.
Yo aborrezco la música muy amplificada, nunca he tirado un cohete ni un petardo, y tampoco el motor de mi coche está encendido a lo tonto esperando o preparando la calefacción para un viaje invernal.

No entiendo como los poderes públicos municipales, de una avejentada ciudad como Béjar, donde vivo, permiten o directamente causan mucho y muy alto ruido.  Hace poco hemos tenido fiestas, y lo mejor para mí de ellas fue una tormenta de sábado que me permitió dormir esa noche al suspenderse las verbenas y discotecas móviles. Ahora mismo son las "ferias de San Miguel" y ya están con la murga de las atracciones de feria, que por más alto que lo pongan en esta ciudad avejentada no van a conseguir que nos sumemos a ella
Hay un tipo de español que es feliz armando ruido, esta afirmación infantil me recuerda al protagonista del tambor de hojalata, niño enclencle que quiere dejar constancia de sí mismo con esa facultad de gritar.
Hubo un tiempo en el que el tabaco tampoco fue considerado una agresión. Esperemos que todo se ande con el ruido, hasta llegar al respeto a los no consumidores,. Ojalá yo sea capaz de apreciarlo. (Cada día estoy más sordo)

miércoles, 19 de septiembre de 2018

Hay algo más allá del amor.

Y es tocar una guitarra a cuatro manos. Estoy entusiasmado y deseando compartir por doquier este vídeo que acabo de ver  hoy 19 a las 12 horas, que solo habían visto 5 personas y aún no tenía un "me gusta".
Disfrutadlo y envidiad, como yo https://www.youtube.com/watch?v=PiTyqvjgO-k

viernes, 14 de septiembre de 2018

SOBRE LA POLÉMICA DETENCIÓN DEL ACTOR GUILLERMO TOLEDO







Escribir en 2017 me cago en el dios de los cristianos para llamar la atención es propio de un patético matasiete. Y no es integrista el que pide respeto para sus creencias religiosas; yo no las tengo, pero quiero a mucha gente que las tiene y reclamo respeto para lo que para ellos es tan importante. La religión en España hoy no nos persigue, pero si uno quiere ser un mártir de la razón contra la sinrazón religiosa tiene lugares donde ir a inmolarse.
La iglesia católica está de retirada, ni sus pastores ni su rebaño se renuevan; necesitaría una peste negra y milagros salvadores que nos redimieran de la muerte, pero eso ya no cuela. Su poder difuso en la sociedad se evapora con las pederastias añejas con las que ahora se flagelan.
Creo que mientras se reconozca el derecho a tener una religión, -la libertad religiosa-, habrá de protegerse el sentimiento de las personas que decidan tenerla. Por decirlo más claro y práctico: es infinitamente mejor que el millón de musulmanes que viven en España sean protegidos por la ley que solo multa, a que ellos decidan tomarse “su“ justicia por su mano.

Yo trabajo en la justicia y, de verdad,  hay personas que querrían hacernos la pedorreta, cuando vamos a decirles que se tienen que presentar ante los tibunales, por eso practicamos varios avisos, si no nos hacen caso les apercibimos de que pueden ser “conducidos por la fuerza pública”. Así le ha pasado a este actor. La justicia, sin una fuerza detrás que te pone la mano encima, es una pura entelequia y este hombre ha querido desafiarla.

Los valientes no se hacen los temerarios, simplemente tienen valor. Por ejemplo: los homosexuales que se reivindicaban con extravagancia hace treinta años tenían valor, y tienen hoy toda mi admiración. Los que hoy lo hacen tienen mi respeto, faltaría más, pero la estridencia me desagrada y ya no la valoro más que al que insulta al enemigo que da la espalda para marcharse. Galileo tenía mérito y tiene estatuas. 

(y surgirán suscripciones populares que querrán pagar la multa que le corresponda a Guillermo Toledo ) Allá cuentas.

lunes, 10 de septiembre de 2018

Lo que se quedó sin

Tenemos una vida incumplida, todos nos quedamos sin decir o hacer algo que nos hubiera gustado. La vida real negocia a la baja con la ideal, y lo hace en nombre de la prudencia, de la paciencia, de la razón.
Todos detestaríamos enloquecer, ser groseros, dejarnos llevar por los instintos, sin embargo parece que podamos la salsa de la vida por no hacerlo.
Somos una parte de la vida mojada por la cobardía y somos más pobres en vida, pero gracias a ello nos evitamos reproches, bofetones, cárceles, guerras...

Yo como tantos, hace años me refugio en la fantasía, de lo que pude hacer, o de lo que puedo hacer, es el mejor paliativo. Un calvo real no debe liarse la manta a la cabeza.

Cuando se asiente la edad de la impotencia de todo, supongo que  lamentaré no haber vivido, quizá menospreciando definitivamente el hecho que por haber sido prudente podré "lamentar" la prudencia, la templanza, la fidelidad...
Si no, lamentaría mucho más la imprudencia, la infidelidad, las lesiones físicas de un accidente.

Está claro que me miro al espejo y no atisbo escrita en mi frente la palabra aventura.

Será que la vejez va reptando en mi interior.
Antes de llegar, quizá...

 He puesto muchos puntos suspensivos. Serán la vida que fantaseo y no vivo.
Pero ¿qué es lo mejor?

martes, 4 de septiembre de 2018

Verdugos.

Leo Las Trece Rosas, un libro con mucha fantasía onírica de Jesús Ferrero y me gusta: tiene poderosas imágenes, aunque yo preferiría datos. A veces se inventa cosas que no fueron, pero admitámoslo por licencia poética. También inventa más sexo y más perversiones de las que yo calculo que habría. Es un poco fraude tanta literatura sobre hechos reales. Pero no miraré toda la buena literatura como fraude a la verdad, que siempre lo es.

Pero yo he sabido de verdugos en el Valle del Tiétar y en el Barranco de las Cinco Villas. No tienen cara, yo no he visto la de ninguno. Del que en San Esteban del Valle mataba de parte del Bando Nacional solo es unánime que le denominaban el Balilla (supongo que es con "B"): pero unos dicen que era un gigante y otros que era muy bajito. Hay quien dice que era un antiguo "rojo" que hacía de matarife para ocultar su pasado o para que le perdonaran. Otra versión dice que unos episodios más adelante en la guerra le fusilaron porque se pasaba de violento. No sé su nombre; unos decían que era de la zona de Arévalo y otros que era de Valladolid.
Del verdugo de Villarejo del Valle se dice que era maricón. Dicen que al otro lado de Gredos llevó a matar a unas mujeres, y cuentan que a alguna de ellas la violaron justo antes de, pero él no participó, ¿puede que esa fuera la razón de que le llamaran "maricón"? sé su nombre pero no merece la pena ponerlo.

El verdugo más famoso de la zona es " el 501" y sé su nombre apellido y mote, pero tampoco voy a escribirlos. Creo que todavía vivía en Arenas de San Pedro cuando yo viví allí 10 meses. ¡Qué lástima! entonces yo no sabía que siete años después empezaría mi empeño por reconstruir esa historia. Me hubiera gustado entrevistarle, pero me conformaría con haberle visto conscientemente, aunque fuera de lejos. Siempre me hablaban de él, aunque nunca actuó en el Barranco de las Cinco Villas. Tampoco sé si era grande o pequeño. Natural de Poyales del Hoyo, una de las cosas que me dijeron fue que los rojos habían fusilado en agosto del 36 a su cuñado, y que era su hermana, la viuda inconsolable y vengativa, la que le tiraba de la chaqueta para que siguiera matando.
No mató a quinientas una personas, ni siquiera a cien, pero sí seguro que circulan cien anécdotas sobre él. Que tuvo una enfermedad y se le caía la piel a cachos, que le echaron de un autobús de línea porque le reconocieron, que llevaba escolta... Incluso entrevisté a una mujer que en medio de la tortura se levantó y le empujó con tanta fuerza que le tiró patas arriba.

No hay nada racional en la guerra, y muchos recuerdos que yo escuché setenta años después no me parecen fiables. De la historia de 501 lo que más "razonable" me parece es el componente psicológico de la venganza mezclado con la especialidad de matar gente. No todo el mundo quería,  por eso los verdugos son singulares y la gente intentaba recordarlos. ¿Eran psicópatas o gente desalmada que se aprovechaba de que no le importaba matar para evitarse otras tareas más laboriosas?

Esto está escrito en un libro sobre la represión en la zona.
 nadie sabe que les podía molestar de esta mujer, embarazada de seis meses, estos “defensores de la civilización", le abrieron el vientre, le arrancaron el feto y llenaron de piedras 
¿Cómo se hace eso? en el campo camino de una cuneta, se mata primero a la mujer o se la hace el aborto en vida? Se le llena el vientre de piedras, para lo que se lleva un cuchillo de carnicero y después de convertir a una persona en carne ensangrentada, con el cuerpo aún caliente se raja se extrae el feto y alguien sujeta los trozos de piel y carne para que otros realicen esa fantasía y después los testigos la cuentan y alguien la sigue contando 70 años después para que otra persona la escriba y nosotros la leamos. Pero, si pensamos un poco, no tiene sentido: soy incapaz de encontrárselo.


Yo  conocí (y grabé) a dos personas que reconocieron haber fusilado para el bando nacional en otros escenarios, para ninguno fue un plato de gusto. Uno de ellos me dijo que disparó al aire; quisiera creérmelo, pero no. Para el otro también fue un trago amargo y no quiso que le siguiera preguntando más.
Tengo la entrevista a un hombre de 97 años que vio (o no vio, porque se tapaba los ojos en la grabación  cuando rememoraba aquel crimen) Setenta años después para él seguía siendo horrible. Y  a su vera, dos soldados fueron obligados por la fuerza por los matarifes aficionados o curtidos, a participar en el fusilamiento. Las armas cargadas pesan mucho, la gente gime y grita, el golpe, el ruido de la pólvora, la sangre, las heridas la gente tendida que se revuelve. Hay que ser un especialista para que esto de disparar a gente indefensa no te destruya, para que no se te aparezcan las imágenes, los ojos, los llantos, los ruidos, las toses, los espasmos, la sangre brotando. Yo a los 18 años maté a un cerdo de ciento veinticinco kilos, sé lo que es la muerte de un animal. Aunque presuma de ello no me marcó: toda la vida había visto matar marranos. Los ojos y la jeta de un cerdo no son los de una persona, tampoco te mira de frente ni articula sonidos que puedas interpretar como mensajes racionales. Creo que yo valdría muy poco para vivir después de ser verdugo. No me cabe duda de que es un acto/oficio desagradable que todo el que haya practicado lo que quiere es que dure lo menos posible.

jueves, 30 de agosto de 2018

"Madrid de corte a checa", una lectura abortada.

En el fragor no se puede crear nada bueno. El odio y el miedo constriñen la libertad necesaria para escribir.

Yo estaba disfrutando de esta novela de Agustín de Foxá: un escritor muy culto, con la mente muy abierta y fino  paladar para las vanguardias estéticas (maravilloso resumen el que nos hace de Un perro andaluz, de Buñuel) y políticas: habla de Lorca y de Alberti, y de decenas de personajes secundarios del Madrid de la II República, donde este aristócrata, -era conde- se movía sin hacer ascos a ningún ambiente. En su escritura me recuerda a Francisco Umbral y a Joaquín Sabina. Hasta me ha emocionado la narración de la génesis del himno Cara al sol, en la que participa el autor con su nombre como un personaje de la novela cuyo protagonista es otra persona.

Estaba recomendando el libro por ahí hasta que llegó la guerra: el capítulo llamado La hoz y el martillo. De repente la obra degenera en un panfleto en el que ya no es posible, al menos yo no he sido capaz de encontrar el humor, el brillo literario de antes, tan solo material arrojadizo desde una trinchera, para excitar el ardor guerrero contra el enemigo. En nombre de la buena literatura de los capítulos anteriores absuelvo al libro de terminar su lectura, para quedarme con el buen sabor de boca que deja la parte sana de esta fruta podrida por la guerra.
Porque la obra se terminó de escribir en septiembre de 1937, -quedaba más de año y medio de contienda-en un café de la Plaza Mayor de Salamanca, donde Franco recibía con desfiles a los jerarcas nazis, donde, además, se mascaba el control absoluto, con muertos falangistas incluidos de todas las organizaciones parafascistas del "movimiento" que desembocaban en el franquismo ramplón cuartelero y agarrado a su sillón del Generalísimo.

Claro, las dos primeras partes de este libro fueron vividas pero lo siguiente no es más que la impresión de regurgitar la propaganda del bando nacional que, como todas las propagandas, traficaba con falacias.

Escribir y leer al dictado del odio es tóxico así que después de morderlo lo escupo porque se me va a envenenar la obra, cuyos dos primeros capítulos, no obstante, recomiendo por su gran calidad.

lunes, 27 de agosto de 2018

Las vacaciones perdidas.

Ayer fue mi último día de vacaciones. Por la noche es cuando descubrí que tenía que hacer varias cosas para las que ahora deberé buscar un hueco. En esos pasados días, que parecían tan amplios, aparentemente no lo encontré. Siempre pasa. El pesar del tiempo perdido se acumula con la vida. Solo parece que flotamos sobre ello cuando escribimos sobre esos recuerdos o cuando vemos fotos.

Se dice que el tiempo es oro, pero ahora la mayor parte del tiempo es plomo, que tiene menos densidad, pero también mucho menos brillo.
Dos mil dieciocho empieza a irse con los calores tórridos, que se van acortando, como los días. Ahora, en septiembre, vendrán fiestas. En mi casa me martiriza la música de las verbenas, así que maldita la gracia que me hacen. Lo que más deseo es que llueva para poder dormir sin ese ruido; soy un viejo egoísta que no comprende a los jóvenes de ahora.

Este verano no hicimos el proyectado viaje a Francia y tengo muy pocas fotos para recordar que estas vacaciones existieron. Me encuentro más feo, más gordo, más torpe y cada vez tengo que poner más autoengaño artificial y consciente para que la vida me resulte dulce. Las ilusiones cada vez son más débiles así que alimento la esperanza, mientras me entreno para que no me decepcione demasiado. Vivo en esa contradicción  que es razonable. Y yo sigo siendo razonable.

Las fotos ayudan a sujetar la vida, pero cuando veo las  de mis 20 años, me escuece más más el plomo del tiempo.
Fui el que está a la derecha. Me cuesta trabajo reconocerme.

sábado, 25 de agosto de 2018

Soraya a la vuelta del calcetín.

La vida te da sorpresas, dijo la prostituta que mató a Pedro Navaja. Yo, que nunca he tenido un trabajo fijo, he aprendido, a base de disgustos, que siempre llega el día en que te echan de lo bueno. Constantemente me lo malicio, aunque procuro animarme: a partir de tal fecha me darán tantos meses de prestación por desempleo, con la suma de mis cotizaciones tendré ya ... tantos años. Mi dinero crece en el banco, me compré un huerto, mi hija ya es mayor de edad, ya se va a estudiar fuera, me recordará cobrando por trabajar...

Pero Soraya carecía de mi sabiduría. Ella aprobó la oposición a Abogado del Estado, una alta y bien remunerada funcionaria, garantizada hasta el final de su vida laboral. Seguro que toda la familia celebró aquel triunfo; es justo. Pero se metió en política: brillante polemista dirán algunos; yo, sin seguirla, la he visto de banderillera en el Congreso; dominaba el cuerpo a cuerpo y sus pullas eran apoteósicamente jaleadas por "la bancada Popular".
 Eras su campeona.
Vicepresidenta bien curtida, te cuidaste de rechazar dineros espúreos, muy lista. Qué bien colocada estabas para suceder a Rajoy, quien, por perezoso, no se fue y parece que tampoco se olió que podían echarle con un pacto de odiadores centro-periferia. Probablemente pensó que untando al PNV podía seguir sesteando.
Pero se le volvieron en el peor momento. Rajoy lo merece: consintió la corrupción y hasta salía en los papeles de Bárcenas. Estaba tocado, y en el juego de los barquitos le hundieron entre todos los pequeños.

Pero... pobre Soraya, tú no merecías esto, no habías pringado; solo si el perro pachón que estaba por encima de ti hubiera aprovechado las ocasiones que tuvo para irse por una puerta discreta..., ¡ah! pero la pereza le venció: las cosas, especialmente las catalanas, no siempre se arreglan con tiempo. Sin tutor-protector te tocó enfrentarse en campo abierto contra un guapín bajito, que pueden fotografiar de cuerpo entero porque se puede poner pantalones vaqueros. Tu imagen física es deplorable aunque, lo peor de todo, es que eres una chica.
Le ha pasado a la Clinton, le ha pasado a Susana Díaz: al final de los finales, ante la duda, siempre se prefiere a un hombre.
Y ahí estás postergada, en el pelotón del Grupo Popular: ya no te siguen los micrófonos, ni te deslumbrarán más los flases. Algún día no lejano volverás a tu puesto ganado porque te darás cuenta de que a ninguna mujer se le permite intentar darse el segundo batacazo (¿tendrá que ver eso con el mito de la virginidad perdida?). Mirarás toda la vida la política sabiendo como es, y también que fuiste la primera que  pudiste haber llegado a lo más alto.

Es injusto, pero el mundo todavía es así: lo primero que le mira a un niño al nacer es su sexo.
Y aunque nunca metí en la urna la papeleta del PP, ni creo que nunca te hubiera votado, quiero expresar mi solidaridad de perdedor contigo. 
Cuando otra persona ocupe el puesto que ahora disfruto me consolaré el disgusto acordándome de que tú lo merecías mucho menos que yo.

miércoles, 22 de agosto de 2018

La exhumación y el procedimiento.

Anda el gobierno planeando un decreto ley que, según la constitución española, es una figura legislativa excepcional para casos de "extraordinaria y urgente necesidad" con la intención de sacar los restos mortales de Franco de la basílica del Valle de los Caídos. Estoy de acuerdo en que esos restos no deben estar reinando en ese sitio sobre un montón de víctimas de la guerra de la que él fue uno de los principales causantes y en la que él no murió. Si está ahí es únicamente por motivo de exaltación, y eso no es admisible.
Por ese motivo nunca he entrado en ese lugar, a pesar de haber pasado incontables veces en coche por la puerta; supongo que por urticaria, por no ser confundido con los franquistas que allí dominan, todo a pesar de mi manifiesta curiosidad por todo lo relativo a la Guerra Civil. Ya definitivamente esperaré a que desfranquicen el monumento.

Según El País se utiliza esta fórmula impropia para evitar que la familia pueda recurrirlo. Yo diría que eso raya la prevaricación. (Prevaricación es dictar una resolución a sabiendas de que es injusta). En la constitución se contempla como uno de los derechos fundamentales el de la tutela judicial efectiva. Hacer una norma impropia, ¿dónde está la extraordinaria y urgente necesidad? hacerla con intención de vulnerar un derecho de defensa, y hacerla a la medida de un asunto singular, violenta este principio fundamental.
Me parece a mí que si se hace algo ha de hacerse bien, de frente, con todos sus procedimientos y respetando todos los derechos a recurrir que haya. Se trata de Franco, un símbolo, pues hágase: pónganse por delante todas las razones y todas las garantías que sean necesarias. Dure lo que dure, y cueste lo que cueste,  pero no se busquen atajos, ni trampas para que gane la razón y la justicia.

De no hacerlo, la democracia española incurrirá en los casos de arbitrariedad que se critican en las facultades de derecho; el ejemplo que nos ponían a nosotros en Derecho Penal fue el del incendio del Reichstag alemán cuando se dictó un decreto excepcional y retroactivo para asesinar legalmente al supuesto(1) autor, que era además un comunista holandés. Tomo este fragmento de la wikipedia.
El decreto llevaba seis artículos solamente. (...) los artículos 4 y 5 fijaban penas severas para los actos contrarios a la seguridad pública, desde multas por 15,000 Reichsmark hasta penas de cárcel mayores a las fijadas hasta entonces por el Código Penal (el cual quedó ampliamente modificado para aumentar drásticamente diversas penas), incluyendo lpena de muerte para quienes causaren daños a bienes públicos o quienes "opusieran resistencia a autoridades del Reich"; el artículo 6 fijaba finalmente que el decreto entraba en vigencia en todo el país con efecto retroactivo, lo que permitió aplicar la pena de muerte al supuesto causante del incendio del ReichstagMarinus van der Lubbe(guillotinado el 10 de enero de 1934).


(1)Hace unos años se revisó el procedimiento por los tribunales alemanes y se absolvió a esta persona.

miércoles, 8 de agosto de 2018

Necesidad y necesidades.

Hace unos pocos días muchos subsaharianos volvieron a saltar la valla del primer mundo en Ceuta. Otras veces es en Melilla.  Ceuta y Melilla son dos ciudades españolas enclavadas en el Norte de África que frecuentemente sufren el asedio medieval de los del tercer mundo que piensan que si llegan allí escaparán del hambre, la violencia, las enfermedades incurables por falta de medios... Para los negros varones que allí se acumulan hasta organizarse para dar el salto,  solo son unos metros cuadrados de alambrada final, no les da miedo cortarse las manos, ni caer. Solo temen no conseguirlo, que les devuelvan:  permanecer en África, pudiendo entrar en Europa.

¿Qué buscan en Europa?: lo que les den, que será mejor.
Pero lo que conocen de Europa es el fútbol. La mayoría quieren ser futbolistas, y muchos piensan que si están en Europa algún ojeador del Barcelona les verá y les fichará. Seguro que han visto el Mundial y en él han observado cómo vestimos, cómo consumimos, cómo nos gusta el fútbol a los europeos.
Si, por ejemplo, por la televisión,  ven noticias de las catástrofes que sufrimos en el primer mundo, han visto helicópteros, ambulancias medicalizadas, médicos, policías, mantas, ayudas alimentarias, pabellones abiertos.... Cuando ellos las sufren en su mundo no hay nada; tan solo les cae la miseria encima, no hay medios de paliarla.

Por otro lado los europeos que ven por sus lugares de nacimiento les dan dinero, llevan mucho dinero, instrumentos médicos y medicinas, conducen coches...


Sí; ellos tienen necesidad de sobrevivir, o de mejorar, pero aquí resulta que no les necesitamos, entre otras cosas, tenemos futbolistas de sobra. Los obreros fabriles europeos están atrapados entre la deslocalización y la robotización, por  lo tanto, ninguno de los 600 negros que entraron ayer pisará una fábrica. Quizá solo edificios fabriles abandonados donde ilegalmente se meterán a dormir bajo techo. Con suerte recogerán aceitunas, naranjas o nectarinas, por temporada, o trabajarán haciendo faenas en invernaderos, y más de la mitad de los que trabajen, lo harán en negro. ¿ como evitar que apareciera el chiste?
Nunca tendrán dinero para pagarse una entrada de fútbol.
La realidad que encontrarán también es muy mala, vender falsificaciones de ropa o de marroquinería, venderán relojes o gafas de sol. Ya se perdió el mercado para los cedés de música y de las películas pirateadas. La mayoría nunca tendrán licencia, ni pagarán impuestos, la policía municipal les hostigará a veces les incautará la mercancía. Siempre estarán jugando al ratón y al gato. Siempre serán ilegales.

Pero no hay solución, si ellos creen que mejorarán seguirán intentándolo.
Y pienso yo que fue un error descolonizar tan pronto África. Son países, sociedades, que necesitan tutela, tutela para invertir en comunicaciones o en industrias, tutela para educación y planificación familiar.
Nadie va a colonizarles, pero sería necesario que un organismo internacional ayudara  a que tuvieran futuro donde nacen, y también a que nacieran menos.
Porque aunque ellos tengan necesidad, nosotros no les necesitamos.
No debemos invertir dinero en policías y vallas, sino buscar como desarrollar el Sur del Mediterráneo para que esta gente se quede en África.

lunes, 6 de agosto de 2018

Lluvia fina

La lluvia fina es ideal para regar, toda ella penetra en la tierra. También se llama "calabobos" pero  a todos nos moja cuando nos exponemos a ella; es un placer cuando la deseas, pero cuando coges un constipado a consecuencia de no haberla tenido en cuenta, bien que lo lamentas.

Por mi afición a la guitarra visito en youtube páginas para guitarristas que ofrecen ver la partitura. Lo hacemos muchas personas del mundo, la mayor parte son gentes que entienden el inglés y que les interesa la guitarra. Desde hace un tiempo he advertido un mensaje que se repite en los comentarios, de ésta y de otras páginas de guitarra clásica. Siempre acaba igual:

"Molt booooo, joan, Catalonia free,💕💕❤️"

Algunas personas pensarán: "vale, tienen razón: que dejen en libertad a Cataluña" otros: "pero que tipo más pesado" otros, la mayoría, creerán incluso que no han visto el mensaje, porque no les importa lo más mínimo. Pero cala, eso lo sabe sobre todo quien  aprovecha para ponerlo por todas partes.
Escuchad esta bella música de guitarra y mirad los comentarios. Es breve.
https://www.youtube.com/watch?v=YavKG5tank4


Ayer en la provincia de catalana de Tarragona. Un automovilista, que después dio positivo en las pruebas sobre drogas, atropelló, matando, a dos ciclistas. Fue detenido por los "mossos de escuadra"  (la policía autonómica catalana). Era natural de Reus, era catalán, por lo tanto, pero la noticia añadió; "era de nacionalidad española".

Eso no era noticia, todos los implicados eran de nacionalidad española, pero los redactores reservaron el adjetivo español para el "malo"; de los dos ciclistas atropellados, no dijeron nada, se supone que eran catalanes, pero los policías "buenos" que detuvieron al homicida también eran catalanes.


Imaginad la noticia contada así: "En Tarragona un conductor catalán bajo los efectos de las drogas atropella y mata a dos ciclistas de nacionalidad española, siendo detenido a continuación por la policía atonómica."
Nos parece tendencioso lo de subrayar lo catalán ¿verdad?
Pues eso es que la lluvia fina cala. Lleva calando mucho tiempo. Seguramente en otras posiciones políticas se hace a la inversa.
Y yo mismo, también parece que la practique de otra manera, perdonadme, porque tampoco soy neutral.

domingo, 5 de agosto de 2018

Te lo explico en tres minutos

Proliferan en Internet las explicaciones en tres minutos ayudadas de un mapa. Un colega te explica llanamente, mientras se juega con los mapas. Yo solo las he leído en español y la primera que leí fue esta de la de la guerra de Siria, que me gustó y recomendé por su claridad y rotundidad, aunque no he verificado que fuera verdadera y no se inventara los datos partidariamente, me parece la madre de este género:
https://www.youtube.com/watch?v=ZKKcxqwaeqU

Ahora bien, he dicho que proliferan, para asuntos históricos complejos Si siguen, como sospecho, este modelo, pueden ser un importante instrumento de manipulación general.
Espero que, ya que se hacen, haya competencia, porque el problema es que uno sale muy clarificado después de ver un relato así y tiende a quedarse satisfecho. Estoy convencido de que los partidarios de todo lo que interesa que la gente tome partido han creado o crearán explicaciones en tres minutos tan atractivas como ésta.
Pues ahí está el peligro, que en tres minutos se puede manipular mucho y con mucha contundencia así que: tengamos cuidado.

jueves, 2 de agosto de 2018

UN LIBRO IMPRESCINDIBLE PARA MI GENERACIÓN (Y PARA LA HISTORIA DE ESPAÑA)



Pienso que soy un republicano a quien no molestan los reyes, porque, además, considero que salen más baratos, y que quizá puedan ser hasta más útiles. Creo, pues,  que no quiero ser monárquico, pero este libro, muy bien escrito por el solvente y concienzudo historiador británico Paul Preston, me ha hecho un poco más defensor de la historia de la Transición y de la figura del Rey Juan Carlos; parte la viví como espectador adolescente, y me resuena mucho en esta biografía que he degustado.
El libro, que se publicó en 2002, se centra en el periodo “heroico”que va desde que a Juan Carlos le montan en un tren a los ocho años, dejando a sus padres y hermanos atrás, porque Franco había exigido a su padre que, si su hijo quería tener opciones a sucederle, tenía que ser educado en España, hasta el intenso 23 de febrero de 1981 que fue su gran día.
Un niño de ocho años se viene en la posguerra a un país tétrico, aislado por haber perdido la guerra mundial el bando fascista, para ser formado por preceptores escogidos por el dictador, lejos de su familia. El Rey, durante su niñez y adolescencia, fue moneda de negociación, de tensión, porque fueron tensas las relaciones entre Franco que no quería que tras su muerte volviera a haber república, sino monarquía, y su padre, Don Juan, que quería, que si no era él rey que, al menos, lo fuera su hijo, para que el Dictador no metiera como sucesores a otros de la familia o de una familia nueva.
Ser una pelota de tenis es una situación inhumana; el libro reconoce que este hombre tuvo que sacrificar su niñez y juventud, y yo me lo creo, y declaro que me parece digno de compasión, y además de que le agradezco este sacrificio, que considero necesario.

Paul Preston se especializó en estudiar a Franco, así que ya tenía hecho casi medio libro, porque a la sombra de Franco fueron cultivándose desde el 47 al 75, las opciones de este niño que crecía, se casó , tuvo hijos, fue humillado muchas veces, le tocó nadar contracorriente esquivando troncos y mientras tanto, sonreír al tendido, queriendo ser, desde el principio como postulaba su padre, un rey constitucional, no dictatorial como se le impuso jurar para ser, al final designado. Nadar y guardar la ropa mientras se nada es difícil sin mojarse, así que Juan Carlos se mojó lo menos posible como para ser presentable. En 1969 le presentaron, pero todavía tuvo que sortear, en los setenta, más maniobras de calado que quisieron apearle del cargo en vida de Franco.

Descubrir que el Rey, de quien me he burlado porque siempre leía papeles, a quien no he apreciado porque era un pijo de la misma edad de mi padre que es un  cantero que ha pasado todo el frío y el solazo del mundo tabajando con sus manos siempre encallecidas, mientras  su quinto se untaba la mano con vaselina para que resbalara de los saludos de la gente, ha tenido una verdadera mala vida de tensiones y de trabajo duro para sacar adelante a su familia Real, es lo que sorprende de este estudio.  Me resisto a ser juancarlista, pero mientras he leído este libro me ha resultado admirable, no solo su biografía sino  su inteligencia, que era propia, (además de estar todo lo bien asesorado que se quiera).
Es un libro que se lee con pasión y satisfacción, además tiene fotos, que ayudan a recordar nuestro paso pasivo por su vida.

Siendo un hombre providencial que penosamente escaló hasta la cima del 23 de febrero del 81, después en el llano ya perdió misterio, quedó en un funcionario superprivilegiado; se adocenó y no ha tenido ni la suerte ni el trabajo ni la prudencia con la que jugó sus cartas para ser rey y llegar a la democracia. Su decadencia la hemos vivido en este siglo, donde lo mejor que ha hecho es abdicar.
Creo que si sus coetáneos leemos este libro le hacemos un homenaje silencioso y  nos ponemos al día de la historia de España de esos años. Os lo recomiendo.

miércoles, 25 de julio de 2018

Los actores, las actrices.

Ya sabéis que soy un gran consumidor de teatro. Conozco a media distancia a un puñado de actores y actrices jóvenes que se buscan la vida entre sus ya, añosos sueños. Están sobradamente preparados: cantan, bailan, tocan instrumentos, dominan idiomas y no se les ocurrirá poner ni medio reparo a cualquier sacrificio, riesgo o exhibición que les pida el guión, el texto, el libreto. Todos tienen algo especial: una gracia en la cara, en la mirada, en la voz; eso que ha hecho que alguien les haya seleccionado  para que hayan podido subirse a los escenarios y que, en uno de ellos, yo les haya visto.

Cuando los veo los quiero, a veces no sé si me enamoro o les adopto, porque muchos podrían ser mis hijos. Como existe esto de la Internet puedo rastrearles y seguirlos. Cuando hago esto veo sus aledaños, compañeros de escuela de arte dramático o de funciones, y todos son guapos, listos, muy artistas. Seguramente hijos de padres cultos que, como mi mujer y yo a nuestra hija, los llevaron de pequeños a todos los teatrillos donde quisieron ir, los compraron todos los libros y colecciones de libros que mostraban interés en leer, y celebraron cada golpe de talento o de personalidad que mostraran en público o en privado.
Probablemente esa sea la diferencia por la que hoy hay veinte veces más artistas por ciento de jóvenes, que en mis tiempos. Muchos padres somos cultos, tenemos casas algo más grandes, no hemos emprendido más que uno o dos hijos, y albergamos un nebuloso sentimiento de que nosotros también podríamos haber sido artistas si nos hubieran encauzado, porque sueños también tuvimos.

Ahí están, sin prisas, o ya comenzando a pensar que se pasa el arroz, formándose, inventando proyectos, asistiendo a castings, como nosotros asistimos a oposiciones, para salir de casa, para independizarse y dejar de pedir dinero,  para hacer sentir orgullosos a sus abuelos, tíos o vecinos, para retribuir toda la ilusión, esperanzas y euros invertidos por los padres en su formación artística.

Pero las carreras artísticas de la mayor parte de los actores son cortas, escuálidas, injustas, frustrantes, o nulas. Sí: a los padres de ahora no les importa que sus hijos traten de seguir sus sueños; siempre tendrán a la vuelta su habitación en la casa y toda la seguridad económica que podamos aportarles mientras se recolocan en la anodina vida productiva, si es que lo consiguen.
Porque el arte es muy difícil. Hay demasiados para poco, están todos muy dotados, y, además, aquí, tienen la competencia de actores argentinos, colombianos, venezolanos, cubanos, chilenos..., hasta franceses. Todos los actores y actrices, por la cuenta que les tiene, están o estarán, dispuestos a vivir del teatro o del cine de sus sueños en cualquier lugar del mundo bajo cualquier condición y a cambio de cualquier dinero que se lo permita o que, incluso, no llegue a permitírselo. Ese viene a ser el triunfo de su vida. Creo que muchos se conformarían con no salir nunca de este mundo, aunque fuera cortando entradas, limpiando escenarios y patios de butacas o conduciendo furgonetas, montando o desmontando cualquier aledaño de su sueño.
El pasado domingo en Olmedo, en la obra Crimen y Telón de Ron Lalá, que es, entre otras cosas,  un homenaje al teatro, de pronto los focos apuntaron para el técnico de luces y también para el técnico de sonido, después para la regidora, que pudieron actuar unos segundos. También eran buenos actores. Por ese lapso cumplieron su sueño eterno de lucirse ante mucho público en una obra profesional y rentable, seguramente eso intentaron a tope hace unos años y quizá mientras tanto o poco después tuvieron la vista de enrolarse en un oficio, del que quizá vivan regularmente mucho tiempo, cerca del teatro.

Les pasa a los toreros, a los futbolistas, a los músicos, a los pintores, a los escritores: la mayoría terminamos de juguetes rotos, intentando después enganchar mal y tarde, en cualquier trabajo para comer y pagar facturas, pidiendo a penúltima hora tener descendencia en la que poner los sueños de que ella sí pueda.
Cermonia de la boda de Claudio con Gertrudis. Nosotros estamos en el centro, me agacho para que ella me corone, pero estamos tapados por otros. (fotografía bajada de la página de los Hamlet entre todos.)



Escribo todo esto, porque el domingo 22 por la mañana, sobre las diez y cuarto serían, me estuvo mirando fijamente a los ojos una mujer; fueron varios minutos y fue a treinta centímetros: la distancia más peligrosa. Temí caer en el abismo de un beso de verdad. Estábamos representando para nosotros mismos la boda entre Claudio y Gertrudis, dentro del teatro de entrevero sobre Hamlet. Yo no sabía, pensé que  era una del público más. Eso era en teoría, como yo, que había venido a este espectáculo a sentirlo desde dentro, pero me enamoraron sus ojos y la intensidad de su mirada, sería una aficionada al teatro como tantas otras que había entre el público. Nos casamos teatralmente, y para mí la ceremonia en la que nos aceptamos como esposos, tuvo su turbada emoción, nos besamos y me abrazó con mucha  más entrega que la que este recio y corto abulense haya recibido nunca de una mujer, salvo dentro de una cama. Se me quedaron sus ojos prendidos y, al día siguiente, investigué entre los "megustas" de la obra, quién podía ser: pinché varias mujeres hasta que encontré su rostro en el Facebook. ¡Qué buenas fotos tenía! Sí: eran sus ojos. Luego curioseé sobre sus amistades, eran casi todos teatreros. Seguí curioseando y ya no me cupo duda. Después vi su página promocional en una suerte de libro de actores o actrices disponibles que muestran sus trabajos. Aquellos ojos tan intensos no los había descubierto yo, eran de una actriz, una de tantas jóvenes actrices que se quisieran encontrar la vida dentro de su sueño de toda la vida  y estaba allí, en Olmedo, viendo a sus compañeros de Los Números Imaginarios, y el azar le hizo, participando en la obra, tropezar su mirada con este padre de familia que venía a ver teatro esa mañana sin saber que se encontraría con esta función privadísima, de ojos brujos y abrazo estremecedor.
Ahora sé su nombre, espero que no considere un acoso el que me haya centrado hoy en ella, pero en agradecimiento por la calidad de esa mirada le deseo que tenga más suerte y viva más tiempo de su sueño que todos los demás soñadores, que con el mismo derecho y  amor, y parecido talento y edad, se buscan la vida. Gracias Marta Matute por tu mirada de cine. .http://www.castingactores.es/actor/4103

martes, 24 de julio de 2018

Ron lalá. I Got Rhythm

De I Got Rhythm dicen las enciclopedias que es un estándar de Jazz. De Ron Lalá digo yo que es un estándar de teatro.
Las músicas cuajadas de la historia del jazz se convierten en asideros firmes que siempre resultan; eso son los estándares, (si se escribe así). Además, estas músicas al entrar en el acervo popular pierden casi su autoría; yo pensaba que I Got Rhythm era de Duke Ellington, y resulta que es de Gershwin.  Así pasa con Ron lalá, ya no importa el autor en que se apoyen, son ellos los que se quedan con él.

El domingo en Olmedo  proponían una historia de cine negro o de novela negra Crimen y telón. Puede uno pensar que hay cincuenta mil parodias de tipos duros, detectives y policías, y que ya lo tiene visto y que nunca se gastaría 16 euros en la entrada para una cosa así, tan revista y regurgitada.
Pero nos lo iban a ronlalear: cualquier texto teatral ronlaleado se convierte en garbo y ritmo; nunca decae, siempre es redondo, contundente, estimulante.
Ayer querían darnos qué pensar, con gracia, como un cómic musical sobre el teatro en cine negro, el teatro dentro del teatro, el teatro dentro del teatro dentro del teatro, pero con mucho más mensaje reivindicativo, sin embargo, este ritmo ronlalero nunca suena panfletario y siempre da sus raciones y morcillas sin empachar, sino todo lo contrario.
Creo que ya escribí sobre ellos en otro momento, que tienen la fórmula. Pero no se repiten, esta vez no tiraron del Siglo de Oro que, como dije hace poco, es un valor eterno. En Crimen y Telón hicieron alquimia, y transformaron el plomo en oro.
Y como siempre, aunque ya estábamos bien toreados ese día (ver artículo anterior  http://guerracivilenlas5villasdeavila.blogspot.com/2018/07/teatro-de-entrevero.html) entramos al trapo (o aceptamos el engaño) las dos horas se fueron volando y aplaudimos a rabiar.

Y como siempre, nos dijimos que también haremos los posibles por ver la siguiente que se monten.

lunes, 23 de julio de 2018

Teatro de entrevero.



Hoy quiero descubrir el nombre de un hecho teatral, que seguramente -que inventen ellos- ya tendrá alguna palabra terminada en oning. Esto pasaría aunque lo hubiéramos inventando en España, ya que la gilipollez lingüística es bandera de una parte de los hablantes o escribientes que se avergüenzan de nuestro idioma, por antiguo y pueblerino, y a todo lo moderno lo bautizan en inglés (o en inglés inventao, que diría José Mota).

Pero sucede que, hace mucho tiempo y con práctica mayoritaria, continuada y vigente, esto lo hemos inventado nosotros. Sí, nosotros los españoles que, bien rebuscado, también tenemos ingenio inventor, aunque tantas veces nos dejemos perder la patente.

El hecho consiste en tomar una historia clásica, o al menos una historia en la que el público pueda entreverarse con los actores y sentir desde dentro la obra teatral. Para ello es necesario un público avisado o conocedor de todas o algunas de las claves, de la historia. Podría llamarse teatro con público cómplice o teatro con público implicado, pero no le demos ventaja al inglés haciendo perífrasis: es teatro de entrevero.

En la RAE dicen que entrevero es un argentinismo: yo lo descubrí en el tango "Melodía de arrabal" donde se describe un barrio plateado por la luna y se usa el verso entre broncas y entreveros... Pero no voy a dispersarme más: entrevero es   "acción y efecto de entreverarse, confusión, desorden" y entreverar sería "mezclar, introducir una cosa entre otras".
Pues eso -se pongan como se pongan- lo hemos inventado  y lo practicamos mayoritaria y popularmente los españoles más que nadie, aunque en entreveracidad sangrienta nos hayan superado los filipinos. El hecho se llama llama "procesión de Semana Santa".
Dentro de la representación de una historia conocida, el público se entrevera, no solo cantando el perdona a tu pueblo, Señor también arrastra imágenes, se disfraza de romano o se flagela en público, yendo descalzo o castigándose físicamente, o se lanza con espontaneidad a interrumpir la procesión cantando una saeta.
Para hacer todo esto hacen falta un sacerdocio o una cofradía que organicen el cotarro, unas reglas, sean más o menos jazzísticas.
Se trata de un pretexto para sentirlo dentro, podríamos decir que involucrarse, pero sigo insistiendo con el verbo entreverarse, con el TEATRO DE ENTREVERO.

Y esto es lo que en España proponen ahora, y yo es la segunda vez que me entrevero esto escribí la primera http://guerracivilenlas5villasdeavila.blogspot.com/2015/07/un-montaje-alternativo.html, la compañía los números imaginarios. https://www.hamletentretodos.com/

Ayer en el Festival de Teatro Clásico de Olmedo fuimos a participar en su entrevero. Se trataba, primero de separar a un grupo  y darle un cometido. El público entreverable ha de ser avisado, culto y abierto, cosa que se consigue restringiendo el número y poniéndolo difícil; la verdad es que hay que ser muy teatrero para entreverarse en una obra el domingo por la mañana del que te informan que va a durar cuatro horas: de diez menos cuarto, a dos y pico.
Es curioso porque ahora me doy cuenta que fue a la hora de misa, que participamos en esa eucaristía aunque por la duración más bien serían los Oficios de Semana Santa.
En la organización de esta ceremonia primero hubo de haber un ejercicio espiritual en el que un sacerdote nos instruyó y trató de catalizar nuestro entrevero dividiéndonos en grupos que asumiríamos las características de los cuatro principales personajes secundarios que, con el solista Hamlet, configuran los pilares de esta obra universal. Por separado y, en diferentes lugares, nos fueron perfilando y aclimatando, poniendo en antecedentes, hasta confluir en la representación,  que fue un recital con solista de Hamlet polifacético que interpretó el atractivo Alejandro Pau, que se echó encima toda la obra como si fuera un Miles Davies o Astor Piazzolla en sus grupos, pero también como si fuera un intérprete de Jesucristo en la Pasión. Esta vez fue Hamlet en "jam session" (ya me salió el sempiterno complejo de que las cosas guay solo se pueden decir en inglés).

Este teatro de entrevero de ayer  fue una ceremonia, como la semana santa, que dejó a aquel sumo sacerdote agotado, y a nosotros. los procesionantes, también exhaustos y bien satisfechos; pagados, sería otra manera de decirlo.
A mí me impresionó tanto que, agarrando las claves armónicas del-entrevero-ceremonia-jamsession- procesión, me arranqué con una saeta bien desgarrada.
Ha sido mi debut teatral absoluto, y fue en un teatro de entrevero.

Es un espectáculo para vivirlo.

viernes, 20 de julio de 2018

El Espacio vital

El espacio vital más famoso lo inventó Hitler, y llegaba hasta el petróleo del Mar Caspio. Quería hacer una nación alemana poderosa y autosuficiente. Pero había gente viviendo en el espacio vital que él reclamaba para su gran nación étnica  y se lo impidieron, a costa de mucha sangre.
Pocos años después, consecuencia de la limpieza racial que pretendió Hitler, se les dio a los judíos un estado para asentarse, allí había, en los años cuarenta, muchos más árabes que judíos. La mala conciencia del mundo con respecto al holocausto de los judíos demandaba y les les ofrecía un sitio para vivir en paz. No es una mala idea, todos tenemos derecho a vivir en alguna parte.
Poco a poco los judíos van haciéndose con un poder absoluto, dictatorial, racista, excluyente, con el pretexto de la obsesión por su seguridad.
Creo que el mundo, que no debió consentir las leyes discriminatorias de Hitler contra los judíos, no debía consentir que ahora ellos aplasten a esos otros seres humanos, que tienen tanto o más derecho a vivir allí en paz. La ONU que creó un monstruo religioso que trata de imponer su integrismo en la región de los integrismos, debe frenarlo. Si la llamada comunidad internacional consiente esto carecerá de autoridad moral para defender a las minorías religiosas en cualquier lugar del mundo, los cristianos coptos en Egipto, son los primeros que se me vienen a la cabeza, pero seguro que hay muchos más.
Aunque yo no sepa mucho de la historia de Israel, todos tenemos derecho a vivir respetados en nuestro país: es un derecho humano clarísimo. El "espacio vital" no es más que un pretexto para el abuso y la rapiña.

miércoles, 18 de julio de 2018

La movilización

Leo esta noticia en El País de hoy
 https://elpais.com/politica/2018/07/17/actualidad/1531828590_475154.html?rel=lom

y es sorprendente. Supongo que en estos momentos del año iremos 30- 1 ó 30-2 en el anual partido hombres, mujeres. Claro que ésta es más noticia y por eso se recogen las declaraciones de la (presunta) asesina que parecen apuntar a que fue por celos. No sería lo mismo solicitar o recoger las declaraciones de los varones que matan a una mujer;  imaginemos la gran probabilidad de que unos cuantos de esos casos son porque el asesino se entera de que la mujer le puso cuernos. No los lo dicen porque parecería entonces que esta información era una justificación, siendo un crimen injustificable, como todos los demás. Las feministas dirían caso de que se publicaran las declaraciones del asesino machista, que "además de matarla la injurian, con lo que la matan doblemente".  Estas declaraciones seguramente se recogerían por los medios y además, se promovería un boicot a los anunciantes del periódico machista que osó reproducir las declaraciones del asesino.

No sé qué dirán en la radio; en la emisora que yo escucho siempre recuerdan que existe el 016 teléfono gratuito contra el maltrato, puede que lo hagan hoy también, aunque suene forzado, diferente.

Lo que no creo es que salga la gente a la calle a guardar un minuto de silencio en los mismos lugares donde salen cuando las asesinadas son mujeres. Ni que se produzcan declaraciones de los partidos políticos pidiendo más seguridad o más contundencia en el castigo.

A mí me pasa que soy varón, español, no inmigrante, no homosexual, de raza blanca. Un opresor nato: con mi sexo dominante , mi lengua dominante, mi nacimiento cómodo, mi mayoritaria orientación sexual y mi raza dominante, (solo me falta ser del Real Madrid)  no tengo derecho a quejarme si me matan o agreden, si me excluyen o discriminan.
Y esto no es justo, ni tampoco lo es el refrán quien no llora, no mama, solo constata una realidad.

martes, 17 de julio de 2018

No es no.

Y sí es sí. Esto es de Perogrullo, pero en el sexo no vale. Yo he comprado una casa, una huerta. varios coches..., y recuerdo que todo se dijo expresamente; además se escribió, y en los inmuebles, se hizo la correspondiente escritura pública ante notario. Hace tiempo los hoteles españoles exigían el libro de familia para dar habitación a una pareja. Todo cambia.

En mi limitada vida sexual todos los contratos fueron gestuales, lo recuerdo perfectamente. Es más, hubo propuestas anteriores que me hicieron que yo no supe, ni me atreví a interpretar: porque me daba vergüenza solicitar afirmaciones verbales, me perdí esas fiestas.

Como resaca de la sentencia de la Manada se propone por el gobierno socialista un dislate: el derecho pretende entrar el las reglas no escritas del amor y del deseo; aunque  pienso yo que de todas maneras siempre será necesaria una prueba, y me pregunto si ahora los chicos deberán grabar con la cámara del teléfono móvil la aceptación expresa que diga: "sí, me dejo follar" o más compartido "de acuerdo: hagamos el amor".


Pero seguramente mi abuelo, que cuando quería comer conejo lo cazaba, lo sollaba y lo mandaba guisar a mi abuela, no podía sospechar que yo solo lo coma criado en una granja con pienso compuesto, acompañado de veterinarios, sellos de caducidad muerte digna y envuelto en plástico. Y ya lo consideramos tan natural. No sé que pensaría mi abuelo de la actual forma de comer conejo
¿y por qué dije conejo?

*Creo que España en fenicio quiere decir "tierra de conejos"