Y además escampó, y estaba iluminadísima, de gala, y llena de gente. Llegamos a trabar conversación con un argentino de orígen ruso "blanco" que llevaba de pareja a una rusa cuya familia había sido roja y había atravesado el siglo, quizá vivían los dos en Italia, donde se conocieron. La historia hace extraños compañeros de cama, o mejor, la gente se enamora de quien quiere independientemente de lo que hubieran querido trazar los gerifaltes o los azares o los errores estratégicos.
Era lunes y se acercaba la fiesta del Pilar. Las calles de pinchos que allí llaman tubos, estaban llenas de gente comiendo y bebiendo parecido a lo que hacían un poco más de una semana atrás el Logroño, que está un centenar de kilómetros Ebro arriba. Los españoles somos menos solemnes, y más simpáticos que los franceses, o yo con los franceses no me hubiera atrevido a simpatizar igual.
Quisimos, además de rodear la Basílica, la calle Alfonso, Independencia... acercamos al teatro Principal donde por 500 pesetas en el 99 vimos a Federico Luppi haciendo el Ricardo III, escuchamos a Félix Romeo y otras varias funciones propias de una gran capital.
Nos contagió tanto el ambiente y estábamos tan contentos de haber sobrevivido al diluvio del viaje y la entrada, que nos tomamos unas cañas con unos pinchos generosos como los dan por allí. Fiesta es una palabra española, así pusieron a un exitoso modelo de Ford que se ha vendido muchas décadas en toda Europa, y así se llama uno de los más característicos libros de Heminguay de parecido ambiente al que pisábamos.
Fue como redondear la historia, como el final de un cuento literario, estábamos en casa: yo he vivido y trabajado duramente seis o siete meses en Zaragoza, y nos gustaba ser parte de un escenario típico y alegre como cuando empezamos.
Todavía nos quedaba un día más de viaje hasta llegar a nuestra casa y nuestro huerto. Pero la aventura y la nostalgia del gran viaje ya maduraba en nuestras almas.
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